Каникулы со строптивой мачехой- Читать онлайн

Я приехал к отцу в середине июня. Дом был чужим. Слишком чистым, слишком вылизанным, как будто в нём никто не жил. Или жила она — Вера.

Она открыла дверь босиком, в коротких шортах и майке, под которой, очевидно, не было лифчика. Волосы были влажные — то ли после душа, то ли просто вспотела. Улыбнулась. Нагло. Будто знала, о чём я думаю.

— Ты вырос, — сказала она, не глядя в глаза. — Больше не пацан. Это... неудобно.

Я промолчал.

— Заходи. Твой отец в командировке. На две недели. Так что потерпим друг друга.

— --

Обо мне. Мне 20 лет, учусь в другом городе, иногда приезжаю к отцу на выходные или на каникулы. Отец ушёл из семьи 10 лет назад, но мы поддерживаем общение.

Вера. Новая жена отца, 36 лет. Раздражает меня наглость, излишней уверенностью. В браке с отцом меньше года.

— --

Она не делала вид, что избегает меня. Наоборот — будто проверяла. На прочность. Разгуливала по дому почти голая. Засиживалась у бассейна, подставляя солнцу свои идеальные ноги. Разговаривала по громкой связи, не заботясь, слышу ли я её подруг, обсуждающих размер члена какого-то любовника.

Я притворялся, что не вижу, не слышу. Но по вечерам, когда ложился в постель, в голове крутились только её изгибы, её голос, её кожа. И моя рука сама находила, чем себя занять.

Всё полетело к чёрту, когда в один вечер я пошёл на кухню попить воды. Было почти два. В доме тихо. Но свет в ванной горел. И дверь — приоткрыта.

Я услышал её стоны. Глухие, сдавленные, будто она старалась быть тише. Прислушался. Её голос. Её дыхание. Её рука, скользящая между ног.

Я застыл. Стоял, как под гипнозом. Хотел уйти, но не мог. Меня держал звук её наслаждения.

Она кончила быстро. Протяжно. Слова ускользнули — "молодой", "глубже", "ещё".

Я ушёл. Затаив дыхание. Не извиняясь. Но и не стесняясь.

— --

Утром она сидела на кухне в халате. Расстёгнутом почти до пояса. Пила кофе. Увидев меня, даже не отвела взгляд.

— Не выспался?

Я пожал плечами.

— Голоса мешали?

Тишина. Секунда. Две.

Она улыбнулась. Осторожно облизнула ложку. И ушла, не сказав больше ни слова.

— --

Шли дни. Она продолжала развлекаться в ванной или спальне. Наступила суббота.

На завтрак она пришла позже. В тёплом сером худи и коротких трусиках, которые были видно, когда она тянулась за чашкой. Волосы были взъерошены, взгляд — немного ленивый.

— Ты опять не спишь по ночам? — спросила, налив себе кофе.

Я пожал плечами.

— Слишком шумно.

— Странно. Я спала тихо.

Мы не глядели друг на друга. Но напряжение между нами было как плотный туман. Оно не проходило.

Я заметил: у неё под кофтой ничего нет. Когда она присела, край ткани натянулся, и мне открылся вид на кожу под грудью. Как будто случайно.

— Ты уронишь чашку, — сказал я, глядя в точку над её плечом.

— А ты перестань смотреть так, как будто собираешься схватить меня за волосы, — ответила она, даже не мигая.

Тишина.

Она рассмеялась. Встала. И пошла мимо меня — вплотную, скользнув плечом по моему. Запах кожи и кофе остался со мной дольше, чем сам разговор.

— --

Позже она зашла в мою комнату. Без стука.

— Где зарядка для телефона?

— У тебя нет своей?

— Моя в ванной. Там... мокро.

Она обошла комнату медленно, словно проверяя, чем я живу. Упала на кресло, закинув ногу на ногу.

— У тебя беспорядок. Ты всегда был такой?

— А ты всегда приходишь в чужую комнату без трусов?

Она слегка дернулась. Но улыбнулась. И не ответила.

— Видел у тебя под кроватью старый фотоаппарат, — сменила тему. — Умеешь снимать?

— Иногда.

— Покажи. Только... так, чтобы это было по-настоящему.

Я молчал. Она сидела, закусив губу, будто случайно. И снова взгляд. Длинный. Тот, после которого ты либо уходишь, либо хватаешь за запястья.

Я встал. Не сказав ни слова. Подошёл. Навёл объектив на неё. Сделал щёлк. Снова.

— У тебя глаза злые, — сказал я.

— Ты сам — злой.

— Ты хочешь, чтобы я…

— Я ничего не хочу, — перебила она, вставая. — Просто… скучно тут. Слишком скучно.

Она вышла. Дверь осталась приоткрытой. И в этом — снова было всё.

— --

День выдался жаркий. Дом плавился в тишине, окна были распахнуты, и сквозняк играл с дверями и шторами. Я вернулся с пробежки — вспотевший, раздражённый, злой без причины. Она стояла на кухне, с бокалом воды, босая, в обрезанной рубашке. Пупок открытый, бёдра в тени. Всё выглядело так, будто это сон, который кто-то пытается превратить в ловушку.

— Ты, кажется, потерял футболку, — сказала она, бросив взгляд.

— Ты, кажется, опять влезла в мой шкаф. Это моя рубашка.

— Твоя теперь? Странно, на мне она смотрится лучше.

Я прошёл мимо. Она осталась стоять. Через несколько секунд подошла ближе. Поставила бокал рядом с моим телефоном.

— Я помыла твой стакан. Не благодари.

— Ты стала чересчур… хозяйственной.

— А ты стал чересчур грубым. Не нравится, когда тебя раздевают глазами?

Я обернулся. Взгляд в упор. Молча.

Она не сдвинулась.

— У тебя мурашки, — сказал я.

— У тебя — напряжённая челюсть, — парировала она.

Я сделал шаг к ней. Она не двинулась. Встала ближе. Прямо впритык. Наши тела почти соприкоснулись.

— Тебе нужно переспать с кем-то, — сказала она. — Просто, чтобы скинуть напряжение. Найди кого-нибудь. Где угодно. Только не пытайся делать это взглядом на моей кухне.

Я чуть не рассмеялся.

— Ты говоришь это, стоя полуголая, в моей рубашке?

— А ты слушаешь, стоя

Порно библиотека 3iks.Me