Бангкок в твоих объятиях- Читать онлайн

реагировало раньше сознания - член напрягся, предательски пульсируя. Лала спросила меня.

— Ты не знал ? — грустно и пугливо поглядывая, словно ожидая что я ударю его или все таки её ?

В моей руке был её стержень, который я нежно ласкал рукой, пока Лала делала тоже самое со мной.

Ночь была глубокой, почти как дно самого холодного айсберга.

Без жены.. Лучшего друга, который переспал с мой женой.. Без творчества... Без веры в будущее. .. Только я и она.Два одиноких сердца. Прямо тут. В чертовом городе разврата.

— Тебе не нравится ? — спрашивала исподволь Лала.

— В том то и дело.. Нравится.. Но ты..

— Бой ?

— Да... — печально сказал я, видя её сексуланое тело и ощущая, как чувство сладостного греха заполняет мою душу грязью, выволакивая из меня все вспотевшие от гари разврата ценности, превращая их в пепел.

Лала упала своей головой вниз и стала чмокать меня, нервно пульсируя ртом, а я кричал и вопил, но внутри, грязный художник плескался от радости.

Так нежно она делала это, как не делала даже Наталья, а я стал двигаться еще сильнее, ощущая как скоро, меня ударит волнами оргазма, посреди холодного океана отчаяния.

— А-а-а-а-а! — крикнул я кончив ей на лицо.

Казалось бы, чувство вины должно было меня охватить и убить, но увидев радостные глаза Лалы, её смуглое личико в моей белой пасте, я сделал то, что хотел. Просто нежно поцеловал.

— Ты такой милый — говорила экзотичная девушка, глядя мне в глаза, держась за красный член. — И вкусный.

— Разве я милый ? Я ведь извращенец... Использую тебя.. — сказал я, хлюпая носом от сделанного.

Лада обняла меня крепко и поцеловала. Затем, тонким голосом произнесла :

— Ты не извращенец.. Тебе не достаёт любви... Я буду рада воплотить твои фантазии — сказала девушка и протянула мне номер телефона. — Захочешь встретиться, пообщаться или понаслаждаться — буду рада тебе.. Не за деньги.

Внезапно меня будто проткнуло.

— Почему ты не берешь деньги с меня ?

Лала начала одеваться и с улыбкой сказала:

— Ты... Нравишься мне.. Вот так... — печально сказала девушка, возбудившись, но я тут же сказал :

— Может тебе тоже приятно сделать ?

— Ты пока не готов... Поспи.

Она ушла. А я остался один наедине с черной и влажной темнотой. Один.

Когда Ивана бросила Наталья, а веревка с мылом как следует не помогла, он осознал, что презирает весь женский род.

И пускай, женщины были тем единственным, что, он как мужчина и художник любил. Их грацию, фигуры, тела, бархатную кожу, сладкие стоны, которые они издают в постели.

Проблема была в том, что та женщина, которой он посвятил всё свое пылающее сердце, отдал ей свою душу лишь бы наслаждаться ей, её теплом, общением и той космической связью, о которой он мечтал с самого детства, все это в один момент исчезло.

Но страшнее всего, что исчезла не просто какая-то женщина с которой, он спал, трахался и гулял. Исчезла вера в искусство.

То, что раньше лучше всего получалось, картины, которые признавали лучшие европейские мастера, живопись жизни, которую из своего горячего сердца с помощью кисти, доставал этот молодой юноша, создавая потрясающие шедевры колористики и экспозиции, символизма и смыслов, в миг, в тот самый миг, прекратилось.

После свадьбы весь месяц Иван пил. Пил по-чёрному, чтобы забыться. Забыть человека, которому посвятил всего себя, дал ему связи, обул, одел, обогрел и поверил. Забыть друзей, что насмехались над его горем. Забыть о выставки во Франции, на которую он по очевидным причинам не успеет и не допишет свою картину, на которую так много ставил. А самое главное — забыть, что он просто человек, не Бог, не творец и не посланник с очарованного Марса, который был прислан на Землю, чтобы рассказать людям о любви, о нежности, о смысле жизни, которого, судя по всему нет.

Худощавый Иван Костомаров долго сидел подле своего мольберта с холстом и просто смотрел на картину. Презирающе. Эти розовые небеса с молочными облаками и берёзовая море с прожилками синевы, падающее солнце, истекающее кровью заката.

Все это напоминало о ней. Той суки, что предало его, кинула как гребённая падла во время боя.

И сейчас, в дрожащих руках от водки, с посиневшими губами от асфиксии и абсолютно белым, почти мёртвым лицом, Иван сидел на балконе своей квартиры и просто взирал приближающемуся свету.

Нева. Красивая река и одновременно строгая, она единственная была свидетелем его разрушения, свидетельницей убийства художника, которому раскололи на тысячи осколков душу, перемололи сердце и выкинули, как не нужную игрушку.

Типичный русский вопрос. Что делать ?

Что делать ? Если даже уйти красиво не получается ? Что делать ? Если все кто был раньше либо жалкие предатели ? Либо очерствелые души ремесленников, которые не могут понять чисто физически, то каково это, просрать свой дар.

Дар непросто рисовать картинки городов, лесных пейзажей или портреты не интересных людей, а проникать в толщею наших воспоминаний, чувств, ощущений. Выскабливать ланцетом из сердца всю любовь и подогревать её нежностью, дать надежду, эмоции, веру. Зажечь даже в простом человеке — желание жить несмотря не на что.

То были картины, когда Иван писал не красками.. А любовью. А сейчас ?

Но внезапно, сидя на высоком балконе, свесив ноги на карниз, Иван, точно умер. Солнце восходящее и освещавшие путь, осветила и его голову и сотни разбитых в дребезги осколков... Надежда.

Она загорелась ярким пламенем в душе,

Порно библиотека 3iks.Me