Урок для Елены- Читать онлайн

Конец брака моих родителей не был окончательным. Это был медленный, мучительный надлом, наполненный щемящей тишиной, сопровождавшей трапезы в разных комнатах, и тихим, ядовитым гулом споров за дверью хозяйской спальни. Мне было восемнадцать, я застрял на нейтральной территории между детством и взрослой жизнью, я был зрителем войны, на которую никогда не подписывался.

Последний выстрел, тот, что разрушил всё безвозвратно, прозвучал совершенно обычным вечером во вторник. Отец уходил, а у двери стоял единственный чемодан, казавшийся до смешного маленьким для двадцати лет жизни. Моя мать, Елена, стояла в коридоре, обхватив себя руками, словно пытаясь удержать внутренности в целости и сохранности. Её лицо, бледное и изборожденное морщинами, которых я раньше не замечал, было маской тихого опустошения.

Я стоял на нижней ступеньке лестницы, словно призрак в собственном доме, надеясь на хоть какое-то облегчение в последнюю минуту, на какой-то проблеск благодати, который положит конец этой ужасной главе.

Не было никакой благодати.

Рука отца лежала на дверной ручке. Он замер и обернулся, глядя не ей в лицо, а куда-то под ноги, словно не в силах смотреть на неё целиком.

«Прости меня, Елена», — сказал он ровным голосом, лишённым всяких чувств. «Но мне нужно больше. Я заслуживаю большего, чем... это».

Моя мать не отвечала. Она просто смотрела, умоляя глазами о каком-то вразумительном объяснении.

Он дал ей один. Самый худший из возможных.

«У мужчины есть потребности, — продолжал он, и эта банальность прозвучала гротескно в напряжённой тишине нашего зала. — И давайте будем честны... в постели ты просто... ничто. Ты — дохлая рыба. Так было всегда».

Эти слова повисли в воздухе, ядовитые и окончательные. Это было не просто оскорбление; это было уничтожение. Он не просто бросил её; он перечеркнул всё её существование как женщины. Он увидел, как жизнь ушла с её лица, — последний, сокрушительный удар, — и исчез. Щёлк дверной щеколды был самым громким звуком, который я когда-либо слышал.

Последующие дни были словно в серых буднях. Дом, некогда наполненный уютным, пусть и угасающим, теплом, превратился в могилу. Моя мать бродила по нему словно призрак, её живой дух угас. Она уходила на работу, возвращалась домой и сидела в гостиной, уставившись в выключенный телевизор, безжизненно положив руки на колени. Это была не просто печаль; это была глубокая депрессия, опустошение. Она исчезала у меня на глазах, и оружием, которое использовал мой отец, был его жестокий, прощальный суд.

В моей груди разгорался яростный, защитный гнев, медленно заглушая моё собственное горе. Как он смеет? Как он смеет низводить её до такого? Как он смеет оставлять её верить, что она «ничто»? Несправедливость этой ситуации скручивала меня изнутри, меняясь и превращаясь во что-то другое, во что-то опасное и неоспоримое.

Я хотел не просто утешить её. Я хотел доказать, что он неправ. Я хотел восстановить её, показать ей, какой яркой, желанной женщиной она была на самом деле. План, который сложился у меня в голове, был безумным, табуированным, чертой, которую невозможно пересечь. Но, глядя на её изуродованное состояние, эта черта казалась несущественной. Это была спасательная операция. Я соблазню собственную мать. Я сделаю её лучшей любовницей, о которой только может мечтать любой мужчина. Я верну ей то, что он украл.

Я начала с малого. «Мама, этот цвет тебе очень идёт». Она удивлённо моргала и слабо, растерянно улыбалась.

«Ты что-то сделала с волосами, — говорила я, хотя она этого не делала. — Тебе идёт».

Я начал проводить с ней время, намеренно. Готовил нам ужин, открывал бутылку вина и заставлял её рассказывать о прошедшем дне, о жизни до меня, до него. Я слушал, слушал по-настоящему, и видел проблески той женщины, которой она была раньше – весёлой, острой, с лукавым умом, погребённым под годами супружеского пренебрежения.

Однажды вечером, когда мы сидели с бокалом вина, я пошел еще дальше.

«Знаешь, если бы я встретила тебя сейчас, и ты не была бы моей мамой», — сказала я небрежным голосом, — «я бы пригласила тебя на свидание не раздумывая».

Она покраснела, густым, неподдельным румянцем, который разлился по всей её шее. Она пренебрежительно махнула рукой. «Ой, перестань, Алексей. Не глупи».

«Я не шучу. Я серьёзно. Ты красивая женщина. Папа был дураком».

Упоминание о нем погасило свет в ее глазах, но комплимент остался — крошечное семя, посаженное в бесплодную почву ее самооценки.

Переломный момент наступил неделю спустя. Она свернулась калачиком на диване, наблюдая за какой-то невнятной драмой, накрывшись одеялом. Я сел рядом с ней, ближе обычного. Воздух был словно наэлектризован, насыщен невысказанными намерениями.

Я перевел разговор на историю о подруге из университета, о её непростом расставании. «Наверное, всё дело в физической совместимости», — размышлял я, наблюдая за ней краем глаза. «Химия. Как думаешь?»

Она напряглась. «Наверное. Алексей, я не уверена, что это...»

«А каково это было для тебя?» — мягко спросил я. «С папой? Была ли между вами... химия?»

Её лицо сморщилось. «Пожалуйста. Я не хочу об этом говорить». Она попыталась встать, чтобы убежать, как всегда, от любых неприятных эмоций.

На этот раз я не позволил ей. Моя рука метнулась и легла ей на плечо. «Мама, поговори со мной. Не как с сыном. Поговори со мной как с мужчиной».

Это различие повисло в воздухе, электризующее и пугающее. Она застыла, широко раскрыв глаза в растерянности. Моё прикосновение к её руке смягчилось, превратившись из сдержанного в ласку. Я провёл большим пальцем по её запястью, чувствуя бешеное биение пульса. Я видел

Порно библиотека 3iks.Me