Хочется забыть- Читать онлайн

"Хочется забыть, но не могу"

(Если вы возбудились я не зря писал)

Вечер. Скукота.

Я бесцельно скролю сайт знакомств, перелистывая анкеты женщин — улыбчивые, скучающие, откровенные. Ни одна не цепляет. Может, зря зашел? Может, просто выключить ноутбук и пойти спать?

Но тут — лайк.

Неожиданно. От мужчины. В профиле — седина в висках, глубокие морщины у глаз и подпись: "Ищу компанию: поговорить, выпить пива. Без обязательств".

Я замер. Почему он лайкнул меня? Я же даже не указал, что открыт к общению с мужчинами. Может, ошибся? Или... ему просто все равно?

Курсор пополз к кнопке «Игнор», но палец не слушался. Что-то щёлкнуло внутри — скука сменилась странным, едва уловимым импульсом. Любопытство. Чистое, неотфильтрованное. Я нажал «Ответить».

Я: Нечасто мужчины лайкают мужчин. Ошиблись разделом?

Сообщение ушло, и я уже пожалел, показалось глупо и палевно. Но ответ пришёл почти мгновенно.

Он: Ошибок не делаю. Профили женщин отскакивают от глаз, как горох от стены. Иногда нужен простой разговор. Без подтекста.

Текст был сух, но в его словах была какая-то усталая прямота, которая зацепила сильнее, чем любой кокетливый смайл.

Я: И что вы хотите услышать?

Он: Всё, что обычно молчишь. У меня отличный бразильский кофе и вид из окна на спящий город. Лучше любой психотерапии.

Я представил эту картину: тёмная комната, свет неона за окном, чашечка эспрессо в руке и тишина, которую не надо заполнять пустыми словами. Ту самую тишину, которую я искал, бесцельно листая анкеты.

Он: Сейчас или никогда. Завтра я уже передумаю.

Именно это последнее сообщение всё и решило. В нём не было настойчивости, только вызов. Вызов моей рутине, моей скуке, моему безопасному одиночеству.

По спине пробежала лёгкая дрожь — не страх, а азарт. Необъяснимое возбуждение от того, что я сейчас сломаю весь привычный ход вечера. Сейчас, в половине одиннадцатого, поеду в неизвестность к незнакомому человеку. Просто потому, что он предложил кофе и правду.

Я: Адрес. Выезжаю.

Дорога заняла не больше пятнадцати минут. Слава богу, не через весь город. Навигатор вывел меня к типовой многоэтажке-«человейнику», одному из двадцати одинаковых серых корпусов в спальном районе. Огни окон сливались в бесчисленные желтые квадраты.

Я подошел к подъездной двери, нашел на панели домофона его номер квартиры и набрал цифры. Раздался длинный гудок. Внутри что-то щелкнуло, и из решетки прозвучал низкий голос: —Да? —Это я... с сайта, — немного запинаясь, сказал я в решётку микрофона. —Заходи.

Дверь открылась.

Лифт пах остывшим сигаретным дымом и чужой жизнью. Он с лязгом и скрипом поднял меня на пятый этаж. Я вышел в длинный, слабо освещенный коридор, где у дверей стояли чьи-то пыльные кроссовки.

Я нашел его дверь. Пальцы чуть дрожали. Я уже собрался было нажать кнопку звонка, но заметил, что она уже приоткрыта — ровно настолько, чтобы дать понять: ждут.

По спине пробежали мурашки. Инстинкт кричал развернуться, сбежать обратно в лифт, в свой предсказуемый и безопасный вечер. Но любопытство и азарт — эта странная, тягучая жажда чего-то нового — оказались сильнее. Они сковали ноги и толкнули плечом в створку двери.

Я вошел.

На пороге стоял хозяин.

Это был высокий, плечистый мужчина с широким скуластым лицом и неожиданно пухлыми, мягкими губами, которые сейчас растянулись в сдержанном, но гостеприимном приветствии. Он молча протянул руку. Его ладонь была шершавой, с твердыми мозолями, но рукопожатие оказалось не властным, а… уютным. Возможно, дело было в том, что его рука была почти вдвое шире моей, и эта грубая сила была обернута в какую-то бережную аккуратность.

— Проходи, — его голос гудел тихим мотором в маленькой прихожей. — Может, что выпьешь?

— Ну, если только кофе. Я за рулем, — ответил я, чувствуя, как наконец отпускает первое напряжение.

— Понимаю. Одивай тапочки, — он кивнул на аккуратно стоящие у порога новые, клетчатые шлепанцы, купленные, похоже, специально для гостей. — Кофе будет через пять минут. Как раз успеешь освоиться.

Он повернулся и прошел вглубь квартиры, оставив меня на пороге с странным ощущением, что я переступил не просто через порог чужого дома, а через какую-то невидимую грань. Воздух пахло кофе, свежей выпечкой и чем-то еще неуловимо мужским — может, кожей, может, деревом.

Я наклонился, чтобы сменить обувь, краем глаза отмечая чистоту и порядок. Казалось, эта квартира жила в каком-то своем, размеренном и понятном ритме. И мне, совсем чужому, в ней уже было… спокойно.

Я прошел на кухню, ведомый густым ароматом. Кофе уже закипал в медной турке на маленькой обычной газовой плите, наполняя небольшое пространство дурманящим, горьковатым запахом. Или, может, не только он кружил мне голову. Может, сама эта ситуация — поздний час, чужой дом, молчаливый хозяин.

— Володя, — представился он, стоя спиной у плиты и внимательно следя за тем, как кофе поднимается пузырящейся шапкой. —Алексей, — откликнулся я, остановившись у кухонного стола.

Ощущение неловкости висело в воздухе, гуще кофейного пара. Мы обменялись именами, и тишина снова сомкнулась, плотная и тяжёлая. Напряжение росло с каждой секундой, разбухая между нами в маленькой кухне. Он молча разливал кофе по маленьким чашкам. Я молча смотрел на его широкую спину, на движения больших, умелых рук.

Разговор не клеился. Все те легкие цифровые реплики, что летали в чате, здесь, в реальности, казались плоскими и ненужными. Вопросы «как дела» или «что делаешь» застревали в горле. Мы были двумя чужими вселенными, внезапно столкнувшимися на орбите этой тихой кухни, и гравитация притягивала, но и отталкивала одновременно.

Он поставил передо мной чашку. —Сахара? —Нет, спасибо. Так... лучше. —И я так

Порно библиотека 3iks.Me