Штопка- Читать онлайн

ударила в голову. Он сделал ещё один глоток. Потом поставил бутылку на стол и сел. Смотрел в окно на просыпающийся двор. Где-то хлопнула дверь, завелась машина. Обычная жизнь. Чужая.

Мысли не шли. В голове стоял гул, прерываемый лишь обрывками образов: белый свет прачечной, спина Кирилла, его дрожащие руки, ощущение грубой ткани платья на коже, боль. Он потянулся за бутылкой снова, но остановился. Не хотелось забыться. Хотелось, чтобы эта боль, этот стыд прочувствовались до конца. Чтобы больше не было сил от них убегать.

Он встал, подошёл к окну. Напротив, в такой же серой многоэтажке, в одном из окон зажёгся свет. Кто-то тоже не спал. Или уже начинал день. Женя представил этого человека: кто-то кипятит чайник, гладит рубашку, думает о работе. Простая, понятная жизнь. Ему стало тошно. Он отвернулся.

Тело ныло. Мышцы спины и бёдер горели от перенапряжения. Он расстегнул джинсы, стянул их вместе с нижним бельём. На внутренней стороне бёдер были красные, почти бордовые полосы от ремня. Следы уже темнели, превращаясь в синяки. Он провёл пальцами по ним. Боль была чёткой, ясной. Наказание. Он его заслужил. Не за то, что сделал с Кириллом. А за годы лжи. Перед ней. Перед собой.

Он снова сел на стул. Взгляд упал на пакет с грязным постельным бельём, который он так и не выбросил. Он потянулся, вытащил простыню. На светлом хлопке были пятна. Её пятна. Его. Старые, выстиранные, но всё равно угадывающиеся. Следы той жизни, которая кончилась. Он скомкал ткань, сунул обратно в пакет, потом резко завязал его и отшвырнул в угол. Движение отдалось резкой болью в пояснице. Он застонал, сгорбился.

В тишине квартиры звук его собственного голоса показался неприличным. Слишком живым. Он замолчал, затаил дыхание. Потом медленно выдохнул. Нужно было что-то делать. Куда-то идти. На работу? Сегодня суббота. Мысль о том, чтобы провести выходной в этой клетке из воспоминаний, была невыносимой.

Он оделся. Джинсы больно врезались в синяки. Он нашёл самые свободные, старые штаны, толстовку с капюшоном. Выглядел как больной, как бомж. Ему было всё равно. Он взял ключи, телефон, вышел, не глядя на письмо.

Утро было холодным и влажным. Он пошёл, не выбирая направления. Ноги сами понесли его в сторону центра, к набережной. Город потихоньку заполнялся людьми: пробегали ранние спортсмены, открывались кафе, пахло кофе и свежей выпечкой. Он шёл сквозь этот поток, чувствуя себя призраком. Никто на него не смотрел. Он был частью пейзажа, ещё одним одиноким человеком в субботнее утро.

Он дошёл до реки. Села на холодный парапет. Вода была свинцовой, тяжёлой. Ветер дул в лицо, выдувая последние остатки тепла из тела. Он достал телефон. Разблокировал. Ни новых сообщений, ни пропущенных звонков. Было несколько уведомлений из соцсетей, но он их проигнорировал. Открыл галерею. Прокрутил вверх. Вот её фото. Улыбка. Вот они вместе. Он быстро закрыл приложение. Потом открыл браузер. Рука сама потянулась набрать в поиске что-то знакомое, из старой, тайной жизни. Что-то, что он запрещал себе смотреть, когда был с ней. Он остановился. Не стал. Вместо этого выключил телефон и сунул его в карман.

Сидеть на холоде стало невмоготу. Он слез с парапета, пошёл дальше, вдоль воды. Прошёл мимо пары, целующейся на скамейке. Отвернулся. Боль была не эмоциональной, а физической, как удар под дых. Он ускорил шаг.

В голове, наконец, начали появляться мысли. Не связные, а обрывки. «Что теперь?» — этот вопрос висел в воздухе. Ответа не было. Работа? Она была просто способом зарабатывать деньги, ничего больше. Друзья? Общие с ней. Или те, с кем он поддерживал поверхностные, безопасные отношения. Никому из них нельзя показать то, что внутри. Никому нельзя рассказать про вчерашний вечер.

Он вспомнил Кирилла. Его квартиру. Его приказы. Его дрожь. Женя не испытывал к нему нежности. Не было и ненависти. Было странное понимание. Они были из одного племени. Племени тех, кто живёт с клеймом внутри. Кирилл выбрал роль надсмотрщика над самим собой. А он что выбрал? Бегство. В ложь. И в конце концов — в грязь.

Он свернул с набережной, забрёл в какой-то тихий дворик. Прислонился к стене подъезда, закрыл глаза. Усталость накатывала волнами. Он хотел спать, но знал, что в квартире его ждёт только бессонница и видения. В кармане зазвонил телефон. Он вздрогнул. Вытащил. Незнакомый номер. Он смотрел на экран, пока звонок не прекратился. Потом пришло смс с того же номера: «Это Кирилл. Ты забыл здесь свои носки.»

Простое, бытовое сообщение. Без намёков, без эмоций. Но оно вогнало Женю в ступор. Он смотрел на эти слова. «Свои носки.» Никаких «приходи», никаких «давай повторим». Просто факт. И в этом было что-то чудовищно откровенное. Эта связь, эта грязь, имела теперь и такое, смехотворно обыденное продолжение. Он не мог просто вычеркнуть эту ночь. Она оставила следы. В том числе и в виде забытых носков в квартире незнакомого мужчины.

Он не ответил. Сунул телефон обратно. Но сообщение висело в воздухе, нарушая хрупкое, только что возникшее ощущение конца. Всё не кончилось. Оно просто перешло в другую фазу. Медленную, неясную, возможно, ещё более мучительную.

Он понял, что голоден. Не было аппетита, но тело требовало еды. Он зашёл в первый попавшийся круглосуточный магазин. Купил бутылку воды, батончик, пачку сигарет, хотя не курил года два. Расплатился, вышел. Сел на лавочку у магазина, отпил воды, развернул батончик. Ел медленно, без вкуса. Потом открыл сигареты, одну за другой

Порно библиотека 3iks.Me