Залог верности. Игры соседей- Читать онлайн

Глава 1: Дефицит

Тишина на даче под Ярославлем была другой. Не городской, не стеклянной. Она была пушистой, тёплой, как пух одуванчика, и в то же время пугающе глубокой. Она состояла из стрекота кузнечиков за окном, далёкого мычания коровы и гулкого биения собственного сердца в ушах. Лена стояла посреди кухни в старом, пахнущем деревом и яблоками доме, и ловила себя на мысли, что слышит, как наливаются соком огурцы на грядке.

Тридцать два года. Её тело, выпестованное московскими фитнес-клубами и теперь отогретое солнцем, ленилось и цвело. Длинные, загорелые ноги, которые муж Сергей обожал гладить после баньки. Упругая, округлая попа, которая идеально смотрелась в старых драных шортах. И грудь... Господи, эта грудь. Не девичья скромность, а зрелое, тяжёлое богатство. Те самые «сиськи», о которых шепчутся мужики в гараже — полновесные, сочные, с тёмными, будто спелыми вишнями, ареолами, которые сейчас, под тонкой хлопковой майкой без лифчика, налились от одного только прикосновения прохладного воздуха.

Она была тут как на выставке. Одна. Сергей, старше её на десять лет, укатил в город на три дня — срочная работа, большие деньги. «Отдохни, рыбка, надышись воздухом, хороший домик -родительский», — сказал он, оставляя её в этом райском, тоскливом плену. Он обожал эту её деревенскую жизнь — румяную, пахнущую земляникой. Берег её от городской суеты, чтобы потом с наслаждением «собирать урожай».

Лена вздохнула, и звук потерялся в запахе старого дерева. Ужин. Хотелось чего-то домашнего, душевного. Блинов. Тонких, ажурных, с маслом и сметаной. Идея улыбнулась ей. Она открыла холодильник, доставшийся ещё от бабушки.

Молоко — есть. Сметана — есть. Мука — целый пакет. Соль... Соль на дне банки, чуть-чуть. Масло... Лена пошарила по полкам. Пусто. Ни сливочного, ни подсолнечного. Чёрт. Яйца... Коробка в углу была пуста. Совсем пуста.

«Идеально», — проворчала она. Весь уютный план рушился. Деревня, глухомань. Ближайший магазин — в трёх километрах, в соседнем посёлке, и та хозяйка, вечно поддатая тётя Люда, сегодня, как на зло, вывесила на дверях кривую табличку «ЗАКР. ВРЕМ. ПО ТЕХ. ПРЧ». До города — двадцать минут на машине, которой у неё не было.

Лена облокотилась о старый кухонный стол, чувствуя, как досада и странное, щемящее возбуждение от собственного бессилия поднимаются комком в горле. Она была беспомощна. Как ребёнок. И это состояние, унизительное и сладкое одновременно, заставило кровь побежать быстрее.

И тут её осенило. Соседи.

Через забор, в новом, стильном коттедже из сиппанелей, жил кто-то. Мужик. Молодой. Она видела его пару раз — приезжал на чёрном, рычащем внедорожнике. Высокий, плечистый, с лицом, которое ничего не выражало и всё видело. Они не были знакомы. Просто кивнулись как-то раз у калитки.

«Ну что он, жмот? Яиц десяток не даст?» — подумала она с внезапной дерзостью, рождённой от раздражения и этого щемящего чувства. Накинув на голые плечи старый, полупрозрачный бабушкин ситцевый халатик, который только подчёркивал, а не скрывал выпуклости её тела, она босиком вышла на крыльцо.

Вечернее солнце било по глазам. Воздух пах дымком и мёдом. Она, чувствуя себя слегка глупо, прошла по нагретой земле, отворила калитку и подошла к соседскому дому. Красиво. Стильно. Бездушно. Она постучала в стеклянную дверь. Сначала осторожно, потом чуть сильнее.

Тишина. Она уже приготовилась уходить, ощущая, как жарко становится под халатом, как соски трутся о грубую ткань и наливаются, но дверь внезапно отъехала.

И мир перевернулся.

Он стоял в проёме, залитый золотым светом, падающим из глубины дома. Был мокрый. Совсем. Капли воды стекали по тёмным, коротко стриженым волосам, по широким плечам, по рельефному прессу, исчезая в белом полотенце, которое было НЕВНИМАТЕЛЬНО намотано вокруг бёдер. Оно сидело низко, настолько низко, что взгляд сам цеплялся за V-образные мышцы, ведущие куда-то в тень. Он был босой. От него пахло дождём, мужским мылом и чем-то другим. Чем-то резким, животным, как запах мокрой шерсти и горячей кожи.

«Да?» — его голос был низким, хрипловатым от воды или от чего-то ещё. Без тени приветствия.

Лена почувствовала, как под тонким ситцем халата по телу пробежала волна жара. Не от стыда. От близости этой голой, варварской силы.

— Здравствуйте, — её собственный голос прозвучал пискляво. — Я... я соседка. С того дома. У меня, к несчастью, кончились яйца и масло... магазин закрыт, а я хотела блинов... Муж в городе... Не могли бы вы одолжить? Совсем чуть-чуть. Я потом верну.

Он молча оценил её. Его глаза, серо-зелёные, как мутная вода в лесном озере, скользнули по её лицу, по мокрым от волнения губам, по очертаниям груди, явственно проступающим под мокрым от испарины ситцем, задержались на её босых, пыльных ногах. Взгляд был не грубым. Он был... голодным. Как будто он смотрел не на соседку, а на нежданную, сочную дичь, забредшую на его территорию.

— Заходи, — он отступил, и его полотенце ёрзнуло ещё на сантиметр вниз.

Она переступила порог, и мир снаружи — мир кузнечиков и сковородок — захлопнулся.

Внутри пахло новым деревом, лаком и тем же животным запахом, что и от него. Минимализм, дорогая техника. Он двинулся на кухню-студию, и она, как заворожённая, поплелась за ним, не в силах оторвать взгляд от его спины. Широкие плечи, узкая талия, и эти ягодицы... упругие, сильные, обтянутые мокрым белым полотенцем, которое при каждом шагу откровенно лепилось, обрисовывая каждую мышцу. У неё перехватило дыхание.

Он открыл огромный холодильник, достал упаковку яиц, пачку масла. Развернулся. Она, не отрывая взгляда от его рук, сделала шаг навстречу.

И

Порно библиотека 3iks.Me