Зеркало (Главы 1 - 3)- Читать онлайн

Часть 1 Голос

Марина нашла его в комментариях к статье о выгорании. Она вела небольшой блог — не психологический, скорее философский. Писала о власти, о желаниях, о тех частях себя, которые люди прячут даже от зеркала. Подписчиков было немного — три тысячи, в основном женщины. Но иногда появлялись мужчины. Этот написал: "Вы описываете синдром самозванца так, будто знаете его изнутри. Я живу в нём тридцать лет. Снаружи — успешный человек. Внутри — мальчик, который ждёт, что его разоблачат."

Она ответила публично: "Разоблачение — это страх или желание?"

Он не ответил в комментариях. Написал в личные сообщения: "Я не знаю. Может быть, и то, и другое."

Его звали Виктор. Сорок семь лет. Владелец небольшой строительной компании — двадцать человек в подчинении, контракты с городом, репутация жёсткого, но справедливого начальника. Женат двадцать два года. Двое взрослых детей — сын в армии, дочь в университете. Она узнала всё это за первую неделю переписки. Он рассказывал легко — слишком легко для человека, который так тщательно строил фасад. Как будто ждал, кому рассказать.

Марине было тридцать шесть. Не замужем — была, коротко, в двадцать пять, развелась через два года. С тех пор — одна. Не потому что не могла найти мужчину. Потому что не хотела того, что предлагали. Она знала о себе одну вещь, которую не говорила почти никому. Ей нравилось ломать. Не физически — она была небольшой женщиной, худой, с острыми чертами лица и короткой стрижкой. Но она умела находить трещины в людях. Умела нажимать на них — мягко, точно — пока трещина не становилась разломом. Первый раз она поняла это в двадцать три, с парнем из университета. Он был красивым, уверенным, привыкшим к тому, что женщины его добиваются. Она не добивалась. Она просто смотрела на него — и ждала. Через месяц он ползал перед ней на коленях, умоляя о внимании. Она кончила от одного этого зрелища — без прикосновений, без секса. Просто от его унижения. После этого она долго думала, что с ней что-то не так. Потом перестала думать. Приняла.

С Виктором она не торопилась. Первые две недели — просто разговоры. О работе, о семье, о том, как устаёт притворяться. Он говорил — она слушала. Задавала вопросы — острые, неудобные. Он отвечал — сначала уклончиво, потом всё честнее.

"Когда последний раз вы делали что-то для себя?"

"Не помню."

"Когда последний раз вы были честны с женой?"

"Не помню."

"Когда последний раз вы чувствовали себя живым?"

Долгая пауза. Потом: "Сейчас. Когда пишу вам."

Она улыбнулась — одна, в своей квартире, глядя на экран. Он был готов.

— Расскажите мне о своих фантазиях, — написала она однажды вечером.

— Каких фантазиях?

— Тех, о которых вы никому не говорите. Тех, за которые вам стыдно.

Он не отвечал долго. Она видела, что он онлайн — печатает, стирает, печатает снова. Наконец: "Мне иногда снится, что я не начальник. Не муж. Не отец. Что я — никто. Что кто-то другой решает за меня. Говорит мне, что делать. И я делаю. И мне... хорошо."

"Это не фантазия. Это желание. Расскажите о фантазиях."

Ещё одна пауза.

"Мне снится, что я на коленях. Передо мной женщина. Она смотрит на меня сверху вниз. И говорит мне... вещи."

"Какие вещи?"

"Что я жалкий. Что я ничтожество. Что без неё я ничто."

"И вам это нравится?"

"Да. Это ужасно. Но да."

Марина откинулась на спинку кресла. Она чувствовала знакомое тепло внизу живота — предвкушение.

"Это не ужасно. Это честно. Впервые за наш разговор — вы были полностью честны."

"Вы не думаете, что я... больной?"

"Я думаю, что вы наконец нашли того, кто понимает."

Она не объяснила, что имела в виду. Не предложила ничего. Просто закончила разговор — резко, без предупреждения.

"Мне нужно идти. Спокойной ночи."

Он написал через час: "Вы ещё там?"

Она не ответила. Он написал через два часа: "Простите, если сказал что-то не то." Она не ответила.

Утром — ещё одно сообщение: "Я не спал. Думал о нашем разговоре. О том, что рассказал. Я никогда никому этого не говорил. Почему я сказал вам?"

Она ответила только в обед: "Потому что я спросила. Потому что вы хотели, чтобы кто-то спросил."

"И что теперь?"

"Теперь — ничего. Если вы хотите чего-то большего — попросите."

"О чём просить?"

"Вы знаете."

Она снова замолчала. Он писал — раз, два, три. Она читала и не отвечала. К вечеру он написал: "Пожалуйста. Я не знаю, чего именно прошу. Но — пожалуйста."

Она улыбнулась. "Хорошо. С завтрашнего дня — вы будете делать то, что я говорю. Без вопросов. Без объяснений. Вы согласны?"

"Да."

"Тогда первое задание. Завтра утром, перед работой, встаньте перед зеркалом. Голый. Посмотрите на себя. Три минуты. А потом напишите мне, что увидели."

Он написал в семь тридцать утра.

"Я сделал."

"И что увидели?"

Долгая пауза.

"Немолодого мужика. С животом. С седыми волосами на груди. С членом, который давно не стоял так, как раньше."

"Это описание. Не чувства. Что вы почувствовали?"

Ещё одна пауза.

"Стыд. Я почувствовал стыд."

"За что?"

"За то, что я не такой, каким должен быть. За то, что старею. За то, что моя жена спала рядом, а я стоял голый перед зеркалом, потому что незнакомая женщина в интернете мне это сказала."

"И что ещё?"

"Возбуждение. Я был возбуждён. От стыда."

Марина закрыла глаза. Она чувствовала его — через тысячи километров, через экран телефона. Чувствовала его смущение, его желание, его страх.

"Это хорошо. Вы честны. Сегодня вечером — повторите. Но на этот раз — смотрите

Порно библиотека 3iks.Me