Истории моей жены- Читать онлайн

Мой рассказ о том, что нам мужьям хочется знать, но жёны никогда в жизни нам не расскажут. Это история о том, как я смог уговорить свою жену рассказать о её бывших, а точнее о сексе с её бывшими. Скажу честно было это сделать не легко, но то, что я получил в результате, перекрывает все затраты. И так начнём с начала.

Меня зовут Игорь. Мне сорок лет, и если бы кто-то сказал мне двадцать лет назад, что самым захватывающим детективом в моей жизни станет не триллер про маньяка и не шпионский боевик, а история моей собственной жены, я бы рассмеялся этому человеку в лицо. Мы, мужики, вообще существа любопытные, но наша любознательность редко простирается дальше, чем «как работает этот двигатель» или «кто выиграет в футбол». Насчёт прошлого наших женщин мы предпочитаем находиться в зоне комфортного неведения. Ну, был там кто-то до тебя, ну и бог с ним. Главное, что сейчас ты, и вы счастливы.

Это удобная позиция. Теплая, как старая пижама. Но удобство это не про правду. Правда она, как тот самый сквозняк из открытой форточки, заползает под одеяло и холодит спину, не давая уснуть. И рано или поздно ты встаешь, чтобы закрыть эту форточку, даже рискуя простудиться. Вот и я встал.

Моя жена, Тамара, женщина, которая всегда была для меня загадкой. Даже сейчас, прожив с ней бок о бок почти семнадцать лет, я иногда ловлю себя на мысли, что смотрю на неё, как в день нашего знакомства с тем же жадным, неотрывным вниманием. В тридцать семь она выглядит так, что многие двадцатилетние девушки обзавидуются. И дело не в пластике или дорогой косметике косметика у неё самая обычная, из масс-маркета. Дело в ней самой. В этой внутренней пружине, которая заставляет её каждое утро, несмотря на недосып или капризы погоды, наматывать круги по парку, пока я досматриваю десятый сон. В этой стальной дисциплине, с которой она исключает из рациона булочки и макароны, в то время как я, вздыхая, наворачиваю вторую порцию пюре с котлетой.

Тамара брюнетка с густыми, тяжёлыми волосами, с которыми она вечно экспериментирует, красит их в разные цвета. То добавит шоколадных прядей, то дерзких медных, но неизменно возвращается к глубокому, иссиня-чёрному цвету воронова крыла. Наверное, потому что это её, природное. У неё тонкие, чуть аристократичные черты лица, которые так контрастируют с моим круглым, как луна, лицом, увенчанным лысиной. Да, волос я лишился окончательно к тридцати пяти и, по совету всё той же Тамары, начал бриться наголо. Оказалось, это мне идёт. Придает моей чуть полноватой фигуре и круглолицести какую-то брутальность, что ли. Во всяком случае, в зеркале я себе нравлюсь больше, чем раньше, с жидкими прядями, которые я тщетно пытался зачесать на лысину.

Мы самые обычные люди. Я экономист в региональном банке, со средней белой, но стабильной зарплатой и видом из окна на вечно забитую машинами улицу. Тамара работает в министерстве лесного хозяйства. Если честно, до сих пор до конца не понимаю всех тонкостей её работы. Что-то связанное с квотами на отстрел животных, с аукционами для охотников, с кипами бумаг, которые пахнут не лесом и порохом, а обычной канцелярской пылью. Она винтик в огромной бюрократической машине, и её основная задача, чтобы все эти бумажки были заполнены правильно, подписаны нужными людьми и разложены по нужным папкам. Скука смертная, на мой взгляд, но Тамара никогда не жалуется. Она вообще редко жалуется. Держит всё в себе.

У нас есть дочь, Оля. Тринадцать лет тот самый возраст, когда милый ребёнок с косичками превращается в колючего ёжика, который огрызается по любому поводу и хлопает дверью в свою комнату. Первые месячные, первые прыщики, первые томные вздохи по мальчикам из параллельного класса. Это сложное время для всей семьи. И возможно, именно этот подростковый период Оли, с его гормональными бурями и перепадами настроения, подтолкнул Тамару к тому, чтобы приоткрыть дверь в свою собственную юность. Словно дочкино взросление запустило в ней какой-то механизм воспоминаний, заставило её оглянуться на ту девушку, которой она была когда-то.

Я помню эту девушку. Мы познакомились у моего друга Мишки. Мишка был тем ещё фруктом рубаха-парень, душа компании, который умудрялся дружить со всеми и сразу. Ему от бабушки досталась огромная трёхкомнатная квартира в старом фонде, с высокими лепными потолками, дубовыми дверями и соседями, которые, по слухам, были чуть ли не народными артистами. Я, правда, ни разу никого из знаменитостей не встретил, зато участкового мы видели регулярно. Квартира Мишки была местом сбора всех, кому некуда было пойти или кто просто хотел шума и гама. Мы пили дешёвое вино, слушали «Сплин» и «Мумий Тролля» на кассетнике, спорили до хрипоты о смысле жизни и, конечно, знакомились с девушками.

В один из таких вечеров я и увидел Тамару. Она сидела на продавленном диване в углу, в свете торшера с оранжевым абажуром. В руках она держала пластиковый стаканчик с портвейном, но пила осторожно, маленькими глотками, словно пробуя на вкус не вино, а саму атмосферу этого сборища. Меня поразила её отстраненность. Вокруг все шумели, галдели, кто-то уже целовался в коридоре, а она словно была здесь, но не с нами. Наблюдала. Я подсел к ней. Завязался разговор. Не помню уже о чём, но говорили мы долго, пока все вокруг не начали разбредаться. Я вызвался проводить её.

Порно библиотека 3iks.Me