Я ВСЕ ВИЖУ. Дневник Острошицкого извращенца- Читать онлайн

ГЛАВА 1: "ИДЕЯ"

Пролог

Знаете, это чувство, когда сидишь ночью в темноте, экран монитора светит в лицо, а в наушниках голос какого-то чувака, который зарабатывает тысячи долларов просто так, играючи в казу или стримит? У меня такое было каждый вечер. Точнее, каждую ночь. Потому что днём в этом доме нормально не посидишь.

Острошицкий Городок — место тихое. Даже слишком. Летом тут пахнет сиренью и конечно же жареной картошкой из всех дворов. Зимой — печным дымом и тоской. До Минска двадцать минут, но для моих родителей это как другой континент. Отец говорит: «В Минске только деньги тратить». Мать вздыхает: «Вот выучишься, тогда и поедешь».

Я учусь. В смысле, пытаюсь. В школе меня считают задротом, потому что я шаpю в компах лучше, чем учитель информатики, который до сих пор учит как пользоваться виндой семеркой и рисовать карандашиком в паинте. Дома меня считают вечным ребёнком, который вечно просит деньги на «какие-то железки». А деньги нужны. Комплектующие нынче дорогие, а стипендии у меня нет, потому что я ещё школьник. Последний год, правда. Одиннадцатый класс ни хухры мухры.

Вечером, когда все уснули, я сидел в своей комнате. Бывшая кладовка, честно говоря. Три на два метра, кровать, стол, комп и есть еще отдельное помещение, но пустое еще, я еще не придумал, что туда хочу. Зато своя. И интернет свой, который я сам провёл, потому что отцу было лень разбираться с роутером. Он вообще в технике ноль. Для него компьютер — это «та штука с кнопками в ящике». Я иногда думаю: как такой человек стал главврачом районной больницы? Но это отдельная история.

В наушниках — Мелстрой. Тот самый пацан из Беларуси, который рубит бабло в казино. Я смотрел его стрим, и у меня челюсть отвисла. Он просто сидел, тыкал на кнопки, а деньги капали. Тысячи. Долларов. За один вечер.

— Блин, — сказал я вслух. — Повезло же человеку.

В комнате было душно. Окно выходило во двор, и оттуда тянуло скошенной травой и ещё чем-то сладким — наверное, кто-то пирожки в духовочку поставил. Я снял наушники и прислушался.

В доме было тихо. Слишком тихо. Обычно в это время отец храпел так, что стены дрожали, но сегодня он, видимо, уснул на боку. Мать возилась на кухне — я слышал, как звякнула кружка. Она всегда перед сном пила чай с ромашкой. Говорила: «Нервы успокаивает».

Я встал и на цыпочках подошёл к двери. Приоткрыл.

Коридор был тёмный, но из кухни внизу, падал свет. Я увидел мать. Она стояла ко мне спиной, в своём любимом халатике — коротком, шёлковом, который она купила в Ждановичах за смешных ценах. Халатик был такой тонкий, что я видел всё. Каждую линию. Каждый изгиб.

Вера Андреевна, моя мать. Сорок один год, а выглядит — я даже думать не хочу, как она выглядит. Потому что когда начинаешь думать, останавливаться трудно. У неё фигура, от которой у мужиков в очереди в поликлинике челюсти отвисают. Особенно когда она наклоняется над столом заполнять карточки. Я сам видел раз тыщу раз. И каждый раз хотелось провалиться сквозь землю от стыда и ещё от чего-то, о чём даже думать нельзя.

Она налила чай, повернулась... и замерла.

— Паш? Ты чего не спишь?

Я застыл в дверях, как дурак. Она смотрела на меня, и я знал, что она видит мой взгляд. Видит, куда я смотрю. Потому что халатик распахнулся, когда она поворачивалась, и там, под ним... ничего не было. Вообще ничего.

— Воды попить, — прохрипел я.

— Иди попей, — она улыбнулась. Спокойно так, будто ничего особенного. Поправила халатик, но как-то лениво, без стеснения. — И спать давай. Завтра в школу.

Я прошёл на кухню, чувствуя её взгляд спиной. Взял кружку, налил воды. Руки дрожали. Она стояла рядом — буквально в метре. Я слышал её запах. Не духи, нет. Просто она. Тёплое женское тело, ромашковый чай и ещё что-то неуловимое, от чего в голове мутилось.

— Паш, — сказала она вдруг. — Ты какой-то нервный в последнее время. Всё нормально?

Я обернулся. Она смотрела на меня в упор. В глазах — обычная материнская забота. Но что-то ещё. Что-то, чего я не мог понять.

— Нормально, мам. Компьютер просто зависает.

— А-а, — она зевнула, прикрывая рот ладошкой. Халатик снова разъехался. Я увидел край большой, тяжёлой груди. На секунду. Но эту секунду я запомню до смерти. — Ну, ты же у нас специалист. Починишь.

Она допила чай и пошла в спальню. Я смотрел, как колышется этот чёртов халатик на её бёдрах, как играет свет на голых ногах, и думал: «Господи, зачем ты мне это показываешь?»

Вернулся в комнату, закрыл дверь и сел за комп. Мелстрой всё ещё стримил. В чате писали: « красава», «Сделай ещё ставку», «Когда раздача будет?».

И тут меня торкнуло.

Я смотрел на экран, а видел мать. Её халатик, её ноги, её спокойную улыбку. И рядом — отца, который спит и видит десятый сон. И сестёр, у которых мозгов нахватает, чтоб даже закрываться в ванной. И соседей, которые вечно трутся вокруг.

«А что, если...»

Мысль была дикая. Настолько дикая, что я сам испугался. Но она не уходила. Наоборот, разрасталась, как опухоль.

«Люди платят за контент. За любой. Есть сайты, где за видео с голыми тёлками донатят тысячи. А если контент будет... ну, такой, которого ни у кого нет?»

Я глянул на дверь. За ней —

Порно библиотека 3iks.Me