Транзит: из пацана в шлюшку часть 6 финал (секс с отчимом)- Читать онлайн

Переводчику?

«Здравствуйте. Меня зовут Лиза. Раньше меня звали Митя. Я сбежала из Украины, потому что меня никто не любил. Потом меня трахала бригада вахтовиков. Потом меня купил филиппинский матрос. Потом меня продали в бордель. Потом я полюбила бразильскую трап-проститутку, и она выбросила меня в море, чтобы спасти. У меня есть татуировка «послушание» над лобком, и я кончаю, когда меня насилуют. Помогите, пожалуйста».

Я засмеялась. Или зарыдала. На пластиковом стуле, в отделении полиции где-то на границе Таиланда и Камбоджи, я издала звук, похожий одновременно на смех и рыдание. Полицейский поднял глаза, скользнул по мне равнодушным взглядом и снова уткнулся в телефон. Здесь, в этой комнате, я была никем. Не гражданкой. Не жертвой. Не беженкой. Я была вещью без документов, найденной на берегу. И моя судьба решалась сейчас где-то в телефонных переговорах, на языке, которого я не понимала. Я ждала переводчика, как приговора. Как доказательства, что я всё ещё существую. Что мой голос всё ещё может быть услышан. Что под этим силиконом, под этими татуировками, под этим запахом членов и отчаяния есть ещё кто-то, кто хочет жить. Я не знала, хочет ли. Но дверь открылась, и в комнату вошёл человек с блокнотом.

Белые стены. Кондиционер, гудящий ровно, без истерики. Запах чистоты -не хлорки, не дешёвых духов, не чужого пота. Запах бумаги, кофе и офисной тишины. Меня посадили на мягкий стул. Настоящий стул, с подлокотниками. Я не знала, куда деть руки. Они привыкли быть занятыми -волосами клиента, простынёй, чьим-то членом. Здесь, в этой стерильной белизне, они висели плетьми, тяжёлые и ненужные. Женщина напротив меня. Строгая. Лет пятидесяти, с сединой в аккуратной стрижке, в очках с тонкой оправой. Она смотрела на меня поверх монитора, и в её взгляде не было ни жалости, ни брезгливости. Только холодное, профессиональное внимание.

— Меня зовут Елена Викторовна, -сказала она по-русски, с лёгким, едва уловимым акцентом. -Я консул. Рассказывайте.

И я рассказала. Сначала сбивчиво, запинаясь. Потом -потоком, который уже невозможно остановить. Посёлок. Борис. Школа. Физрук. Побег. «Транзит». Бригада. Корабль. Рамон. Гормоны. Прачечная. Кхан. Паттайя. Кармен. Лодка. Вода. Я говорила час. Может, два. Елена Викторовна слушала, не перебивая, лишь изредка кивая и делая пометки в блокноте. И она смеялась. Не надо мной. Не издеваясь. А как человек, который двадцать лет работает в аду и научился выживать только через этот горький, циничный смех.

— Бригадиры, значит, играли в карты… -она качнула головой, вытирая глаза платком. -Боже мой. Только в наших паспортах может быть написано «сварщик», а по факту -чёрт знает что.

Но иногда она замирала. Когда я рассказывала про Рамона, про его «помощь» и «любовь». Про Кхан, про её ледяную улыбку и татуировку «собственность» на моём теле. Про Кармен, про её слёзы и её ногу, вложившую всю силу в мой последний толчок. В эти моменты её лицо становилось каменным, и я видела, как под этой профессиональной бронёй что-то дрожит, сжимается, пытается не расколоться.

— Вас искала ваша мать, - сказала она наконец, закрывая блокнот.

Я молчала.

— Она приходила в полицию. Подавала заявление. Обзванивала морги и больницы. Даже написала письмо президенту. - Елена Викторовна сняла очки, устало потёрла переносицу. -Два года. Вас искали два года.

Два года. Я прожила целую жизнь - от Мити до Лизы, от хостела до океана -а для них прошло всего два года.

— Я не могу вернуться, - прошептала я.

— Я знаю, - сказала она. - Пока не можете. Может быть, никогда. Но теперь это будет ваш выбор, а не чужой.

Меня водили по кабинетам, как экспонат по музею. Белые халаты, холодные инструменты, равнодушные взгляды профессионалов, видевших и не такое. Женщина с добрым, усталым лицом. Она долго изучала мои анализы, водила пальцем по графикам гормонов, качала головой.

— То, что вам кололи… это не просто эстроген. Это была смесь для откорма скота, подавления агрессии и стимуляции роста молочных желёз. Коктейль, который никто никогда не тестировал на людях. - она подняла на меня глаза. - Вы чудом не умерли от тромбоза.

— Я могу… вернуться? - спросила я. - К тому, каким был?

Она долго молчала. Потом взяла мою руку - осторожно, будто боялась сломать.

— Грудные импланты нужно удалять хирургически. Это обратимо. Татуировки можно свести лазером. Это больно, дорого и не до конца. Пирсинг заживёт, останутся шрамы. -Она помолчала. -Но гормональные изменения… костная структура, распределение жировой ткани, атрофия половых желёз… Это необратимо. Ваш голос останется таким же. Ваши бёдра - широкими. Ваша кожа - тонкой. И ваш… -она запнулась, подбирая слово, -…ваш член никогда не будет функционировать как раньше. Эрекция невозможна. Сперматогенез - тоже. Вы никогда не сможете иметь биологических детей.

Она смотрела на меня с чем-то, похожим на сострадание.

— Вы не можете вернуться к тому, кем были. Этого Мити больше нет. Но вы можете стать кем-то новым. Тем, кого вы сами выберете.

Я кивнула. Я уже знала это. Моё тело было музеем чужой воли, и ни один лазер не мог стереть экспонаты до конца.

Мне делали новые снимки. Фотографировали - я смотрела в объектив пустыми глазами, с платиновыми корнями, отросшими на два пальца, с пауком над бровью. Снимали отпечатки пальцев - тех же самых, что держали столько чужих членов, гладили волосы Кармен, царапали дно лодки в агонии. В графе «пол» стояло «М». Я смотрела на эту букву и не узнавала

Порно библиотека 3iks.Me