Поезд 887 (Части 1 - 2)- Читать онлайн

так, под этот шум, я могу выплакаться по-настоящему. Никто не услышит. Никто не поможет. Я уже не знаю, кто я.



Выключаю воду. Руки дрожат так сильно, что кран едва закрывается. Баллон всё ещё внутри — холодный, тяжёлый, чужой. Я медленно, с болезненным усилием, вынимаю его и ставлю обратно на полку, как будто ничего не было. Вода смывает последние следы, но внутри меня всё ещё пульсирует пустота и стыд.

Выхожу из душа. Кожа красная от горячей воды и от того, как я себя терла. На ватных ногах иду в комнату. Пол холодный под босыми ступнями. Я не смотрю вниз — боюсь увидеть, во что превратилась моя постель.

Сначала — постель. Я заправляю её старательно, почти ритуально. Натягиваю простыню, разглаживаю складки ладонями. Большое мокрое пятно в центре — тёмное, предательское — я вижу краем глаза, но deliberately не обращаю на него внимания. Просто разглаживаю поверх него, будто если не смотреть, то его и не было. «Это не я. Это просто пот. Просто вода из душа. Я нормальная. Я всё ещё нормальная».

Одеваюсь. Сначала — простые белые трусики. Те же самые, что были вчера. Те же, что будут завтра. У меня их целая пачка — одинаковые, хлопковые, без кружев, без рисунков. Как у всех. Безопасные. Я натягиваю их медленно, чувствуя, как ткань прилипает к всё ещё влажной коже. Потом — тёмная юбка до колен. Не та короткая школьная, а другая, которую мама когда-то купила «на вырост». Она сидит свободнее, прикрывает бёдра полностью. Я тяну её вниз, поправляю. Сегодня я не буду выглядеть «лёгкой добычей». Сегодня я буду обычной. Незаметной.

Бюстгальтер. Белый, простой. Блузка — светлая, но не та университетская форма, а обычная, которую я иногда ношу. Я застёгиваю пуговицы одну за одной, словно возвожу стену между собой и миром.

Расчёсываю волосы. Два хвостика не делаю — просто распускаю, чтобы выглядеть старше. Смотрю в зеркало у двери.

Обычная ничем не примечательная худенькая девушка. Тонкие плечи, бледная кожа, большие глаза — чуть испуганные, но я пытаюсь сделать взгляд твёрдым. «Это просто день. Просто вторник. Ничего не произошло. Я вчера просто устала. Сегодня всё будет нормально. Юбка длинная. Я не буду стоять у двери. Я спрячусь в середине. Всё будет хорошо».

Беру рюкзак — тяжёлый, с учебниками. Выключаю свет. Запираю дверь. В подъезде пахнет вчерашним дождём и соседским кофе. Я спускаюсь по лестнице, прижимая юбку руками, хотя она и так длинная.

На станции — толпа. Я смотрю на табло: женский вагон будет только через четыре поезда. Четыре. Это почти полчаса ждать. Я не могу. Опоздаю на первую пару. Куратор заметит. Родители узнают. Нет.

Подходит обычный поезд. Двери открываются. Вагон — забит под завязку. Люди вваливаются, толкаются. Я стою на платформе секунду, сердце колотится в горле. «Не надо… подожди следующий…» — шепчет внутри голос. Но ноги сами делают шаг вперёд и захожу в полный народа вагон.

Двери закрываются за спиной с шипением. Толпа сразу прижимает меня со всех сторон. Запах пота, мокрой одежды, чужих тел. Я пытаюсь держаться за поручень высоко, но руки дрожат. Юбка до колен вдруг кажется слишком тонкой защитой. Внутри снова поднимается то самое предательское тепло — после всего, что было утром в душе.

«Я нормальная. Я обычная. Ничего не случится. Просто теснота. Просто утро».

Но я уже чувствую — кто-то сзади прижимается ближе, чем нужно.

И знаю: они здесь. Они ждут.

Двери вагона закрываются за моей спиной с холодным, безжалостным шипением, и мир сразу сжимается до размеров тесной металлической коробки. Толпа вваливается следом, прижимает меня к окну, как к стене. Я чувствую, как чужие тела давят со всех сторон — плечи, бёдра, спины. Запах пота, мокрой одежды, кофе и сигаретного дыма из чьего-то пальто ударяет в нос. Я пытаюсь держаться за поручень высоко, чтобы не упасть при следующем толчке, и повторяю про себя, как заклинание: «Сегодня всё будет по-другому. Юбка длинная. Я не та вчерашняя Мика. Я обычная, незаметная, защищённая. Я не позволю. Я не позволю. Я не позволю».

Но руки находят меня почти мгновенно. Будто они ждали именно меня с самого утра.

Сначала одна ладонь — тяжёлая, горячая — ложится на мою попу поверх юбки. Я вздрагиваю всем телом, сжимаю бёдра так сильно, что мышцы начинают ныть. «Нет… пожалуйста… только не сегодня… я же сделала всё правильно…» Вторая рука приходит сбоку, под юбку, пальцы ползут по внутренней стороне бедра медленно, уверенно, как будто имеют полное право. Они отодвигают край трусиков, касаются клитора и начинают тереть — круговыми, настойчивыми движениями. Точно так же, как я делала утром в кровати. Точно так же, как с баллоном в душе.

Тело предаёт меня мгновенно. После всего, что было дома — после двух оргазмов от собственных пальцев, после того, как я сама трахала себя холодным металлом, — я слишком чувствительная. Клитор набухает за секунды, становится горячим и пульсирующим. Влага появляется предательски обильно, течёт по пальцам мужчины, пропитывает трусики. Я чувствую, как она стекает по внутренней стороне бедра, горячая и стыдная.

«Почему… почему я снова мокрая? — кричит разум внутри меня. — Я же ненавижу это! Я плакала в душе, я ненавидела себя, я хотела умереть от стыда… а тело… тело снова течёт. Оно хочет. Оно требует. Я отвратительная. Я уже не человек. Я просто дыра, которая течёт от одного прикосновения.

Порно библиотека 3iks.Me