Белая шлюха (Части 1 - 2)- Читать онлайн

неё. Не останавливается. Продолжает двигаться. Он всё ещё стоит. Его член не падает сразу — он всё ещё твёрдый, всё ещё готов.

Он двигается быстрее. Жёстче. Его бёдра ударяются о её ягодицы. Сперма хлюпает внутри неё, вылетает наружу, брызжет на его живот. Её лицо — маска удовольствия, её тело дрожит от новых оргазмов.

Она улыбается. Довольно, устало. Её рука находит его руку, сжимает.

— Это было хорошо, — шепчет она. — Очень хорошо.

Ден молчит. Смотрит в потолок, затем на нее. Его разум пуст. Только ощущения — запах спермы, пота, мочи. Тяжесть в теле. И что-то ещё. Что-то тёмное, но не неприятное. Желание. Голод. Потребность в большем. Чувство стыда и прочее неприятное он загоняет глубоко внутрь себя.

Он повернул голову к ней. На свою жену. На белую шлюху и дешёвую дырку. На её тело, покрытое спермой — его и чужой. На её лицо, сияющее от удовольствия. На её пизду и анус, из которых сочится белая жидкость.

И понял, что хочет ещё, но долго ли он так выдержит и что делать чтобы прервать этот замкнутый круг?

****

Тишина. Голова наконец-то пуста. Тело ноет приятной тяжестью, каждый мускул пропитан усталостью, но это хорошая усталость — та, что приходит после настоящей бури. Я лежу в ванне, горячая вода ласково касается плеч, и впервые за долгое время внутри ничего не шевелится. Ни зуда. Ни сексуального голода. Только пустота.

Блаженная, чистая пустота, как небо после грозы.

Пар поднимается от воды, окутывает лицо. Я закрываю глаза. Пальцы уже сморщились от долгого лежания, но мне всё равно. Я чувствую себя... нормальной. Просто обычной женщиной, которая принимает ванну после долгого дня. Без мыслей о чужих руках. Без тех фантазий, которые раньше крутились в голове бесконечной лентой.

Ден... нет, Ден. Он перестал быть тем Деном, за которого я вышла замуж, в тот самый момент, когда впервые увидел, как меня трахают другие. Теперь он стал моим соучастником.

Он принёс мне чай и тихо поставил кружку на край ванны. Ромашковый, с мёдом. Он всегда знает, что я люблю. Сел на стул рядом и молчит. Я смотрю на него сквозь пар и думаю: что я с ним сделала. Из хорошего мальчика, из того приличного мужчины, который открывал мне двери и целовал руку при встрече, я слепила кого-то совсем другого.

Человека, который теперь смотрит, как его жену трахают четверо негров в грязном туалете ночного клуба, и возбуждается от этого. Человека, который потом берёт меня на том же полу, среди чужой спермы, и называет своей дыркой, своей шлюхой, своей блядью.

Его рука касается моего плеча. Тёплая. Знакомая. Я улыбаюсь. Он улыбается в ответ — и в этой улыбке есть что-то одновременно нежное и покорное. Он принимает меня такой. Принимает всё, что я делаю с ним, с нами, с нашей жизнью.

Мы возвращаемся к нормальной жизни. И это... хорошо. Правда. По крайней мере, я очень-очень хочу в это верить. Надолго ли?

Недели проходят как в тумане. Утренний кофе, новости по телевизору, работа. Ден приносит цветы по средам, как раньше — свежие розы, иногда тюльпаны. Мы готовим ужин вместе, его рука случайно касается моей, и я чувствую такое простое, тёплое и доброе чувство, которое не имеет ничего общего с похотью. Простое человеческое чувство любой женщины. Родное, как-то так.

Я целую его в щёку, когда он уходит на работу. Он целует меня в лоб, когда возвращается. По вечерам мы смотрим фильмы, сидя на диване под одним пледом. Его рука лежит у меня на плече, моя — на его бедре. Никакой грязи. Никакой извращённой игры. Просто муж и жена, которые любят друг друга.

Ночью он целует меня. Медленно, нежно. Губы скользят по шее, по ключице, по ложбинке между грудей. Пальцы расстёгивают мою ночную рубашку пуговка за пуговкой, будто мы снова на первом свидании, будто он не видел меня обнажённой тысячу раз, будто я — самый дорогой подарок, который нужно разворачивать медленно и бережно.

Я вижу его глаза в темноте — мягкие, заботливые. Те самые глаза, в которые я когда-то влюбилась. До всей этой жажды. До голода. До этого бесконечного падения в пропасть разврата. Его взгляд говорит мне, что я красивая. Что он любит меня. Что я — его жена, его женщина, одна единственная.

Его тело накрывает моё. Вес приятный, уютный. Он входит в меня медленно, осторожно, шепчет: «Вики...Я...Тебя люблю». Я обхватываю его ногами, впускаю глубже, и это... ощущается как-то правильно. Именно так и должно быть между мужем и женой. Никакой грязи, никаких чужих рук, никаких унижений. Просто он и я, соединённые в темноте спальни, в нашей постели, в нашем доме.

Его ритм ровный, глубокий. Он не торопится, не срывается на грубость. Он любит меня — телом, губами, руками, своими чувствами. Я стону ему в плечо, пальцы путаются в его волосах. Он целует мою грудь, берёт сосок в рот, посасывает нежно. Соски твёрдые, но не от той похоти — а от нежности. От того, как он на меня смотрит. Как будто я единственная женщина в мире.

— Я люблю тебя, — шепчет он, и голос его чуть дрожит.

— Я тоже, — отвечаю я. И в этот момент это чистая, настоящая правда.

Мы кончаем вместе. Его сперма тёплая внутри меня. Я держу её, не тороплюсь вставать, не тороплюсь смывать. Мы лежим в темноте. Его дыхание ровное рядом с

Порно библиотека 3iks.Me