Финальная правка Часть 2- Читать онлайн

внутри — доверие, любовь, гордость — осыпается, словно пепел на ветру.

Не помню как вернулся домой.

Открыв дверь, я услышал знакомые лёгкие шаги — и вот она, Светлана.

Она подошла, обняла за шею, коснулась губами щеки, потом поцеловала, тихо, как всегда:

— Ты чего так долго, Игорёк? Замёрз, наверное.

Она совсем не изменилась.

Ни скованности, ни вины — словно ничего и не было.

Та же улыбка, тот же мягкий голос, тот же взгляд, от которого у меня всегда дрожали колени.

Она говорила спокойно, привычно касалась моего лица, как будто просто скучала, как будто только что не вернулась из чужих рук.

Я не мог поверить.

Стоял, слушал её, чувствовал её дыхание у своей щеки — и не узнавал.

Передо мной была моя жена, моя Светланка, но теперь между нами стояла пропасть, о существовании которой знал только я.

И потом, в ту ночь, она была со мной. Горячая, жадная, будто ничего не произошло. Её дыхание сбивалось, тело дрожало, губы скользили по моему члену — и именно в этот миг перед глазами вспыхнула та сцена. Машина. Тени. Как тогда двигалась её голова в темноте.

Всё смешалось — желание, боль, отвращение. Я не знал, кто со мной сейчас — моя любимая или мразь.

После, когда она уснула, я долго лежал рядом, глядя на неё. Тихо. Пусто. Просто не знал, что делать.

Прошло пару дней.

Когда в душе понемногу утихла буря, я стал думать — что теперь делать.

Светлана вела себя как обычно: улыбалась, шутила, касалась меня, словно ничего не произошло.

А я... Я уже не мог смотреть на неё по-прежнему. В каждом взгляде, в каждом движении чувствовал тень того, что видел тогда ночью.

Иногда ловил себя на мысли, что хочу просто всё забыть — стереть из памяти, вычеркнуть. Но чем сильнее пытался, тем отчётливее перед глазами всплывала та картина.

Пару дней я ходил как не свой. Всё делал на автомате — защитил диплом, улыбался людям, жил.

Света была рядом, как ни в чём не бывало: нежная, внимательная, заботливая. И от этого становилось только хуже.

Однажды встретил друга Андрея, он сразу почувствовал, что со мной что-то не так.

— Брат, ты как тень, — сказал он, хлопнув по плечу. — Пошли, выпьем, выветрим всю эту муть.

Мы с Андреем сидели в баре возле театра. Мягкий полумрак, старый джаз из динамиков и запах перегара от соседнего столика. На улице шёл мелкий дождь — сквозь мутное стекло капли текли, как будто время само растекалось. Мы уже опрокинули третью.

Андрей, чисто выбритый, в своей любимой тёмной рубашке, внимательно слушал. Не перебивал, только кивал, иногда щурился, глядя сквозь дым сигарет.

— Я не знаю, как это всё объяснить, — начал я, чувствуя, как слова застревают в горле. — Просто стоял тогда смотрел, и вдруг... та машина.

Я рассказал ему всё.

Как Света вышла из неё, поправляя волосы.

Как за мгновение до этого в тусклом свете я видел, как её голова двигалась — медленно, ритмично, а на её волосах лежала мужская рука с массивным кольцом.

Я говорил, а Андрей молчал. Только налил нам ещё по одной.

— Ты понимаешь, — сказал я, — после этого я пришёл домой, а она... будто ничего. Та же нежность, те же глаза. Ни вины, ни страха. И даже... в постели... страстнее, чем раньше.

— Значит, любит, — выдохнул Андрей, чуть пожав плечами. — Не хочет терять.

— Любит, но изменяет, — хрипло сказал я.

— Анатолий Васильевич? — переспросил он как будто сам себе. — Чёрт, с ним лучше осторожно. Он влиятельный, уважаемый человек — в университете у него своё королевство. Не думай, что он просто очередной похотливый бычок.

Я почувствовал, как в груди снова всё сжалось.

— Что ты предлагаешь? — спросил я.

Андрей отпил и посмотрел мне прямо в глаза, без шуток, без прикрас:

— Поедете в Турцию. На десять дней, погуляете, остынете. Там и решите. Сначала — дистанция, потом — разговоры. А с ним... с ним будь осторожен. Не нужно рубить с плеча в горячке.

Я молчал. Мы оба понимали одно: решение надо принимать трезво, а не по вспышке ярости.

— Значит, Турция, — повторил я тихо. — Поедем. Посмотрим. И там уже разберёмся.

И вот теперь я здесь.

Турция. Море. Тёплый вечер, запах специй, тихая музыка.

Я сижу за столиком у окна, напротив — моя Светлана. Любимая. Смеётся, что-то рассказывает, глаза блестят, плечи чуть загорели, волосы собраны в небрежный пучок. Всё будто идеально.

Снаружи — открытки, внутри — хаос.

Я смотрю, как она двигает губами, как берёт бокал, как поправляет прядь волос... и понимаю: время летит, а я, чёрт возьми, не знаю, как начать этот долбаный разговор.

С чего?

С признания, что я всё видел?

С вопроса, почему?

Или просто: "Ты была с ним?"

Я подношу бокал к губам, делаю глоток вина, чувствую, как по горлу катится не вкус, а горечь.

Она говорит, улыбается, а я вижу — не слышу.

Я кивал, что-то отвечал, но внутри всё гудело. Я знал — сегодня, как только вернёмся в номер, я всё скажу. Хватит носить это в себе.

Но чем дольше я смотрел на неё, тем сильнее путались мысли. Я вспоминал ту ночь, машину, как в тусклом свете её голова ритмично двигалась вверх-вниз, и мужская рука лежала на её волосах.

И вдруг — волна жара. Ненависть, боль, отвращение, и вместе с этим — предательское возбуждение. Мой член налился тяжестью, будто издеваясь надо мной.

Я ненавидел себя за это, но ничего не мог поделать.

Она

Порно библиотека 3iks.Me