Хрупкий рассвет 3- Читать онлайн

Она стояла на коленях на холодном бетоне, опустошённая. Воздух в подвале пахнет сыростью, пылью и им — едким потом, металлом и чем-то животным. Хозяин сидит на краю кровати, его грубая рука сжимает её тонкое запястье, повёрнутое так, чтобы свет от газовой горелки падал на экран браслета.

Цифры пляшут. 79%.

«Смотри, » — его голос низкий, довольный. Он не отпускает её руку. — «Видишь? Моё выигрывает. Твоё нутро умное. Знает, чьё семя сильнее.»

Настя видит. И чувствует. С каждым процентом, что сменяется на дисплее, глубоко внутри, в самой гуще той тёплой, липкой тьмы, где идёт тихая война, сжимается что-то тёплое и влажное. Предательская волна. Не боль. Не отвращение. Сжатие, похожее на... признание. Её живот, всё ещё плоский и детский под рваной тканью, будто излучает тихий жар.

Он внезапно хватает её за светлые волосы у виска, резко тянет голову ближе к экрану. Боль острая, яркая. Она вскрикивает — короткий, писклявый звук, который ненавидит.

«Глаза не отводи. Смотри. Запомни эту цифру. Это твоя новая правда, сука. Ты моя. Даже твоя кровь это знает. Даже эта... дрянь внутри тебя это знает.»

И она видит. 80%. И чувствует, как её нутро, вопреки яростному, рвущемуся наружу крику Виктора Громова, ликует. Это ликование физично. Оно пульсирует где-то ниже живота, заставляет мышцы бёдер слабо дрогнуть. Стыд обжигает её щёки жарче любого удара.

Он отпускает её. Она падает на ладони, отползает на метр, спина прижимается к холодной стене. Дышит ртом, коротко, прерывисто. В глазах стоит туман ярости и унижения.

«Полковник... — шепчет она себе, сжимая кулаки. Ногти впиваются в ладони. — Соберись, чёрт возьми. Ты офицер. Не тварь дрожащая.»

Хозяин наблюдает за ней, откинувшись. Его взгляд тяжёлый, оценивающий. «Ну что, Насть? Осознала?»

Она поднимает голову. Глаза, огромные и серые, теперь сухие. В них нет детского испуга. Там холод. Расчёт. Виктор прорывается сквозь панику, как танк через заросли. Он смотрит на свои руки — тонкие, с голубыми прожилками. На ноги — худые, в синяках. Это оружие. Хреновое, непривычное, предательское, но единственное.

«Осознала, — говорит она голосом, который старается быть низким, но ломается на середине. — Я — актив. Инструмент. Ты указал функцию: выжить и быть полезной. Для выполнения функции инструмент должен быть... исправен.»

Хозяин медленно кивает, уголок рта подрагивает. «Умная девочка. Продолжай.»

«Моё физическое состояние — отстой. Выносливость нулевая. Координация — говно. Реакции замедлены гормональным... фоном.» Она выжимает слова сквозь зубы. Говорить о этом вслух — пытка. Но анализ ситуации — его родная стихия. «Это угроза эффективности. Угроза выполнению задачи. Угроза... твоей собственности.»

Последнее слово висит в воздухе, горькое и металлическое на языке.

Он хмыкает. «И?»

«Требуется тренировка. Силовая. Базовая. Чтобы носить больше воды. Чтобы убивать эффективнее. Чтобы не быть обузой.» Она поднимается с пола. Её движения резкие, отрывистые, как у робота с плохой смазкой. «Также требуется информация. О географии сектора. О типах мутантов. Об их поведении, слабых местах. О других... людях. Без данных — стратегия невозможна.»

Хозяин молча смотрит на неё долгую минуту. Потом медленно встаёт. Он на голову выше, шире в плечах в три раза. Он подходит, и она заставляет себя не отступать. Не отводить взгляд. Дышит ровно, хотя сердце колотится где-то в горле.

Он обходит её кругом, как бы осматривая товар. Его взгляд ползает по её шее, тонким плечам, рёбрам, проступающим под кожей, бёдрам.

«Тренироваться хочешь. Информации просишь.» Он останавливается перед ней. От него пахнет опасностью и властью. «А что ты дашь взамен, Насть? Всё имеет свою цену. Особенно здесь.»

Она знала, что этот вопрос придёт. Готовила ответ. Но когда он звучит, холодная логика Виктора сталкивается с чем-то другим внутри неё. С инстинктивным, девчачьим страхом. Со стыдом.

«Я... буду выполнять задачи. Эффективнее.»

«Это уже входит в цену твоего существования, — отрезает он. — Это база. Я спрашиваю про надбавку. За дополнительные... услуги.»

Его рука поднимается, не касаясь её. Палец проводит по воздуху в сантиметре от её щеки. Она чувствует мурашки по коже.

«Информация — это сила, девочка. Силу я просто так не раздаю. Ты должна её заслужить. Или купить.» Его глаза темнеют. «У тебя нет крышек. Нет оружия. Есть только то, что ты есть.»

Настя глотает. Горло сухое. «Что ты хочешь.»

Это не вопрос. Это констатация.

Он ухмыляется. Широко, показывая жёлтые зубы. «Всё просто. Каждый день, после того как сделаешь основную работу, будешь приходить ко мне. И спрашивать. Каждый вопрос — твоя цена. А цена...» Он наконец касается её. Кончиком грубого пальца проводит по её нижней губе. Она вздрагивает. «Цена — твоё тело. На десять минут. Делаю что хочу. Как хочу. Ты не сопротивляешься. Ты даже... стараешься.»

Внутри всё обрывается. Ярость Виктора бьётся о стенки её черепа, немое, бессильное рычание. Это неприкрытое унижение. Сведение её к функции в другом, отвратительном ключе. Не солдата. Не инструмента. А игрушки. Удовольствия.

Но прагматик в нём уже считает. Информация равна выживанию. Десять минут в день против знаний, которые могут спасти жизнь. Тактика. Стратегия. Цена высока, но...

Её тело реагирует раньше сознания. Между ног пробегает тот самый предательский, тёплый спазм. Тот же, что и при смене цифр на браслете. Стыд заливает её лицо огнём.

Хозяин видит это. Видит вспыхнувшие щёки, чуть расширившиеся зрачки. Его усмешка становится шире. «Твоё тело уже соглашается. Оно умнее твоего упрямого башки. Ну что, Насть? Договорились?»

Она закрывает глаза. На секунду. Видит не подвал, а карту. Тактическую карту неизвестной территории. Белые пятна. Белые пятна убьют

Порно библиотека 3iks.Me