Слепая бабушка- Читать онлайн

Квартира Артёма и Ольги Ивановны была маленькой, тесной, как коробка из-под обуви. Одинокая комната с выцветшими обоями, кухня, где едва помещались стол да пара табуреток, и ванная с облупившейся плиткой. В углу у окна скрипел старый диван — их общая кровать уже который год. За окном шумел ветер, гоняя по двору обрывки пакетов, а внутри пахло варёной картошкой и чуть прогорклым подсолнечным маслом. Жили они бедно: из доходов — только бабушкина пенсия да редкие заработки Артёма. Ему недавно исполнилось восемнадцать, ей — шестьдесят пять. И всё-таки в этой нищете была какая-то странная теплота.

Ольга Ивановна была для Артёма всем. Мать его, её дочь, сбежала много лет назад — нагуляла сына от неизвестного мужика, оставила свёрток на пороге и пропала. Про отца Артёма никто не спрашивал — да и зачем? Бабушка вырастила его одна, и он стал её смыслом, её светом в этой серой жизни. А она для него — единственным человеком, который не бросил. Они были близки, как друзья, несмотря на разницу в возрасте и всё, что между ними стояло.

Вечер тянулся лениво. Артём сидел за шатким столом, листал учебник по автоделу — он учился в техникуме, старался не отставать. Ростом он был метр семьдесят четыре, худощавый, но крепкий, с простым лицом и тёмными глазами, в которых читалась задумчивость. Одет он был в старые джинсы и выцветшую футболку, на ногах — потёртые кеды. Друзей почти не было: бедность и скромность отпугивали ровесников. Девушки его тоже обходили стороной — он и сам не знал, как к ним подступиться.

Ольга Ивановна возилась на кухне, гремела кастрюлями. Она была женщиной тяжёлой, рабочей. Всю жизнь проработала на заводе, и это оставило след: руки грубые, с натёртыми мозолями, лицо в морщинах, будто вырезанных ножом. Седые волосы, коротко остриженные, торчали в разные стороны, а на теле под выцветшей ночнушкой виднелись родинки. Грудь большая, чуть обвисшая, и широкая попа делали её фигуру заметной даже в просторной одежде. Она устала от жизни, но держалась ради Артёма.

— Артёмка, картошка готова, иди ешь, пока горячая, — позвала она, вытирая руки о фартук. Голос у неё был низкий, чуть хрипловатый, но тёплый.

— Сейчас, бабуль, допишу только, — отозвался он, не поднимая глаз от книги. Карандаш в его руке черкал что-то на полях.

— Да что ты там пишешь? Опять свои машинки? — Ольга Ивановна вышла из кухни, неся тарелку с дымящейся картошкой и кусочком сала. — Ешь давай, а то худой, как щепка. Кто тебя такую замуж возьмёт?

Артём хмыкнул, закрыл учебник и потянулся к тарелке.

— Никто и не возьмёт, я ж не девка. Да и не надо мне, — сказал он, улыбнувшись уголком рта. — С тобой живу, и ладно.

— Ну и дурак, — буркнула она, но глаза её смягчились. Она села напротив, подперев подбородок рукой. — Молодой, жить надо, а не с бабкой старой киснуть.

— Ты не старая, — возразил он тихо, глядя в тарелку. — И не киснем мы.

Ольга Ивановна только вздохнула, качнув головой. Они замолчали, слыша, как за окном воет ветер да поскрипывает диван, когда кто-то из них шевелился. После ужина Артём убрал посуду, а бабушка пошла переодеваться. Она снимала кофту и юбку прямо в комнате — стесняться было нечего, всё своё. Артём старался не смотреть, но краем глаза видел, как она стягивает лифчик, освобождая тяжёлую грудь, как натягивает ночнушку, через которую проступали очертания тела. Иногда, когда она наклонялась, он замечал тёмные волосы между ног — и тут же отводил взгляд, чувствуя, как кровь приливает к щекам.

— Ложись уже, поздно, — бросила она, плюхнувшись на диван. Пружины жалобно скрипнули.

— Да, щас, — пробормотал он, выключая свет. Комната погрузилась в полумрак, только фонарь за окном бросал жёлтые полосы на потолок.

Они легли рядом, как всегда. Одеяло было тонким, и Артём чувствовал тепло её тела, слышал её дыхание. Она ворочалась, устраиваясь поудобнее, и ночнушка задралась, обнажив бёдра. Он сжал кулаки под одеялом, уставился в потолок. Сердце колотилось быстрее, чем хотелось бы. Мысли, которые он гнал днём, лезли в голову — стыдные, горячие. Он знал, что это неправильно, но ничего не мог поделать.

— Артём, ты чего не спишь? — вдруг спросила она сонно, повернувшись к нему. Её голос выдернул его из оцепенения.

— Да так... жарко просто, — соврал он, отводя взгляд.

— Жарко ему, — проворчала она. — Одеяло скидывай, если жарко. Или окно открой, а то сопишь, как кот.

— Нормально всё, спи, — буркнул он, натягивая одеяло повыше.

Ольга Ивановна хмыкнула и отвернулась. Скоро её дыхание стало ровным — она уснула. А Артём лежал, глядя в темноту, и пытался не думать о том, что видел, о том, что чувствовал. Ночами, когда она спала крепко или уходила на рынок, он давал волю рукам, представляя её. Стыд сжигал его, но остановиться он не мог. Это была их жизнь — тесная, бедная, но такая родная, что он не знал, как из неё выбраться.

Прошёл месяц с того вечера, когда Артём и Ольга Ивановна ужинали картошкой с салом за шатким столом. Жизнь текла своим чередом: он ходил в техникум, подрабатывал, она хлопотала по дому, как могла. Но что-то изменилось. Ольга Ивановна стала чаще щуриться, тереть глаза, будто пыль в них попала. Сначала Артём не обращал внимания —

Порно библиотека 3iks.Me