Бангкок в твоих объятиях- Читать онлайн

Когда Ивана бросила Наталья, а веревка с мылом как следует не помогла, он осознал, что презирает весь женский род.

И пускай, женщины были тем единственным, что, он как мужчина и художник любил. Их грацию, фигуры, тела, бархатную кожу, сладкие стоны, которые они издают в постели.

Проблема была в том, что та женщина, которой он посвятил всё свое пылающее сердце, отдал ей свою душу лишь бы наслаждаться ей, её теплом, общением и той космической связью, о которой он мечтал с самого детства, все это в один момент исчезло.

Но страшнее всего, что исчезла не просто какая-то женщина с которой, он спал, трахался и гулял. Исчезла вера в искусство.

То, что раньше лучше всего получалось, картины, которые признавали лучшие европейские мастера, живопись жизни, которую из своего горячего сердца с помощью кисти, доставал этот молодой юноша, создавая потрясающие шедевры колористики и экспозиции, символизма и смыслов, в миг, в тот самый миг, прекратилось.

После свадьбы весь месяц Иван пил. Пил по-чёрному, чтобы забыться. Забыть человека, которому посвятил всего себя, дал ему связи, обул, одел, обогрел и поверил. Забыть друзей, что насмехались над его горем. Забыть о выставки во Франции, на которую он по очевидным причинам не успеет и не допишет свою картину, на которую так много ставил. А самое главное — забыть, что он просто человек, не Бог, не творец и не посланник с очарованного Марса, который был прислан на Землю, чтобы рассказать людям о любви, о нежности, о смысле жизни, которого, судя по всему нет.

Худощавый Иван Костомаров долго сидел подле своего мольберта с холстом и просто смотрел на картину. Презирающе. Эти розовые небеса с молочными облаками и берёзовая море с прожилками синевы, падающее солнце, истекающее кровью заката.

Все это напоминало о ней. Той суки, что предало его, кинула как гребённая падла во время боя.

И сейчас, в дрожащих руках от водки, с посиневшими губами от асфиксии и абсолютно белым, почти мёртвым лицом, Иван сидел на балконе своей квартиры и просто взирал приближающемуся свету.

Нева. Красивая река и одновременно строгая, она единственная была свидетелем его разрушения, свидетельницей убийства художника, которому раскололи на тысячи осколков душу, перемололи сердце и выкинули, как не нужную игрушку.

Типичный русский вопрос. Что делать ?

Что делать ? Если даже уйти красиво не получается ? Что делать ? Если все кто был раньше либо жалкие предатели ? Либо очерствелые души ремесленников, которые не могут понять чисто физически, то каково это, просрать свой дар.

Дар непросто рисовать картинки городов, лесных пейзажей или портреты не интересных людей, а проникать в толщею наших воспоминаний, чувств, ощущений. Выскабливать ланцетом из сердца всю любовь и подогревать её нежностью, дать надежду, эмоции, веру. Зажечь даже в простом человеке — желание жить несмотря не на что.

То были картины, когда Иван писал не красками.. А любовью. А сейчас ?

Но внезапно, сидя на высоком балконе, свесив ноги на карниз, Иван, точно умер. Солнце восходящее и освещавшие путь, осветила и его голову и сотни разбитых в дребезги осколков...

Надежда.

Она загорелась ярким пламенем в душе, вымокшего от грязи мира художника. Это не просто так — подумал Иван, оглянувшись и увидев как блестящие лучи янтарного солнце проникали прямо на висящую для полёта мысли — карту.

Одно слово тут же поменяло абсолютно всё тогда, в жизни художника. Бангкок.

Влажные улицы Бангкока встретили меня своей изящностью. В них не было напускной европейской скованности и строгого порядка. Только жизнь.

Я брел по дороге один, не останавливаясь.

В ноздри сразу полетели ароматы жареной еды, кузнечиков и вони гнилых фруктов.

Силом — район Бангкока встретил меня в своём настоящем состоянии и это меня, как художника, сразу же влюбило.

Меня окутывали неоновые вывески модных баров, скользящих по моим глазам. Со всех сторон мне виделись потускневшие тени небольших людей, в шлёпанцах и шортах, от которых исходил кисловатый запах пота с пивом.

Позади меня, жестяные тук-туки стучали колесами по влажной, почти вспотевшей дороги и ночь... В Таиланде она величественная. Загадочная как запретная любовь и в тоже время, откровенная, почти пугающая.

Я снял себе недорогой гостиничный номер за 300 батт. Вышел прогуляться, и насладиться видами. В моей гостинице пахло жасмином и йодом, через тонкие деревянные стенки доносились пьяные крики немцев и тайцев.

Милая девочка хостес в ковбойской шляпке, (очевидно, подарок американца), нежно улыбалась мне и рассказывала на английском о том, как хорошо, что я пришёл именно сюда.

Я же, уголком глаза видел в запотевшее окно, как мимо меня какой-то горе-мотециклист обливает коричневой грязной водой какого-то старенького и пожухлого деда с больной и обгоревшей кожей.

Затем, я посмотрел на свои апартаменты и перекусил рисом с мясом и пошел гулять по городу, словно не боясь получить ****ы или пойти на органы. В любом случае — думал я — кому нахуй нужны мои органы в Таиланде ? Наверное только член ?

Мимо меня проходили толпы низеньких людей, туристов и блюстителей из полиции — тоже в шортах. Я шёл слегка под градусом, чтобы так сказать, почувствовать вдохновение ветра.

Через неделю меня ждала буржуазная Франция с её точечной стерильностью, запрятанной в глубине бедных кварталов мрачностью и откровенной зловоностью.

Тут, я чувствовал себя словно голым, но с таким же обнажёнными людьми.

Низенькие дворики были только, где я снял номер, а вот в центре Бангкок смотрелся иначе. Цветастый огромный, запретный. Ворох наркобарыг, зазывалы в массажных салонах, даже симпатичные девчонки тайки,

Порно библиотека 3iks.Me