Игра в отражения- Читать онлайн

Иди, посиди пять минут. Выпей воды. Здесь я подержусь.» **Она протягивает мне маленькую, помятую фляжку, я беру ее дрожащими пальцами, откручиваю крышку, делаю глоток.** Вода теплая, с привкусом металла, но она смывает хоть немного той гадости, что скопилась во рту. Киваю ей в благодарность и бреду прочь, не в силах больше ни с кем говорить.

Поднимаюсь по аварийной лестнице на какой-то проммост, заброшенный, заваленный хламом и битым стеклом. **Присаживаюсь на корточки, обхватываю колени руками, стараясь стать как можно меньше, совсем крохотной, чтобы меня никто не увидел, не нашел.** Отсюда, сверху, город кажется еще более чудовищным и бесконечным. Башни впиваются в ядовито-желтое небо, транспорты ползают по уровням, как светящиеся жуки, и от этого всего веет таким ледяным, абсолютным безразличием, что по коже бегут мурашки. *А я здесь. Пылинка. Мясо. Развлечение.*

**Смотрю на свои руки, лежащие на коленях. Чужие руки.** Пальцы тонкие, ногти коротко обстрижены, кое-где облупился лак, на костяшках ссадины, а на запястье — синеватый след от чьих-то слишком жадных пальцев. **Они кажутся мне такими старыми, такими уставшими, будто им не восемнадцать, а все восемьдесят, будто они уже всё перечувствовали, перетрогали, и теперь им только бы покоя.** *Этими руками я ласкала, этими руками я брала деньги, этими руками я отпихивала и притягивала. Что они еще помнят?*

И вдруг, откуда ни возьмись, в голову лезет дурацкое, абсолютно идиотское воспоминание. Не из борделя, не из капсулы, не от первого клиента. Из детства. Яркий солнечный зайчик на стене в приюте. Я, маленькая, пытаюсь поймать его ладошками, смеюсь, а какая-то девочка, ее уже нет в живых, наверное, говорит мне: «Не догонишь, он же быстрый!» И я бегаю, прыгаю, и у меня получается, я накрываю его руками, и он горит у меня в ладонях, теплый-теплый... **Я зажмуриваюсь, пытаясь удержать этот образ, это чувство бестолковой, простой радости, но оно ускользает, как тот самый солнечный зайчик, растворяется в неоновом мареве, и на его месте остается только холодная, липкая реальность.**

И тут его поднимается, тот самый, настоящий, немонетизированный страх. Он подползает тихо, как змея, и впивается в самое нутро. *А что, если я сломаюсь? Не физически — это я переживу, потерплю. А вот если внутри? Если однажды я проснусь и не смогу отличить, где игра, а где я? Если эта маска прирастет к лицу намертво, и я забуду, какое у меня было выражение лица до всех этих «ой, аккуратнее» и «да, делай со мной что хочешь»? Если я вдруг начну получать удовольствие не от денег, а от этого унижения? Если я стану такой же, как они?* **Меня прямо трясет от этой мысли, мелкой, противной дрожью, по спине бегут ледяные мурашки, и в глазах темнеет.** Я — это мое тело, мой расчет, моя игра. А что, если тело устанет навсегда? Если расчет ошибется? Если игра кончится, а я так и останусь на сцене, одна, перед пустым залом?

**Сижу, уткнувшись лбом в колени, и стараюсь дышать глубже, но воздух здесь спертый, пахнет озоном и ржавчиной.** Я так устала. Просто хочу, чтобы всё это прекратилось. Хочу спать. Хочу, чтобы меня кто-то обнял просто так, не ожидая ничего взамен, не оценивая упругость груди или ширину бедер. *Но кого я обманываю. Этого не будет. Никогда.*

И в этот самый момент, когда кажется, что ещё чуть-чуть — и я рассыплюсь в прах, снизу доносится голос. Мужской, наглый, самоуверенный. «Эй, куколка! Ты где там, шалава? Ищешь клиентов или сны смотришь?» **Голос грубый, обычный, один из тысяч.**

И происходит щелчок. Тихий, почти неслышный, где-то внутри, в основании черепа. **Всё — усталость, страх, дрожь, воспоминания — отступает, схлопывается, как бутафорская декорация.** Мышцы лица сами собой складываются в знакомую, кокетливую гримасу. **Я поднимаюсь, расправляю плечи, чувствуя, как боль в спине и ногах превращается просто в фоновый шум, в данность.** Голос, когда я отвечаю, снова звонкий, молодой, полный намека: «Я тут, милый! Заскучала без тебя!» **Спускаюсь по лестнице, уже чувствуя, как внутри всё готовится к работе, к привычной лжи, к отработанным движениям.** Цинизм возвращается, тяжелой, прочной броней, закрывая все те трещины, что только что светились насквозь. Страшно? Да. Но работа есть работа. Игра должна продолжаться. Всего лишь игра.

Порно библиотека 3iks.Me