Чужая кожа- Читать онлайн

боя, которое раскинется здесь через несколько часов.

Свет за окном становится ярче. Грязно-серый рассвет переходит в мутный дневной свет. В комнате пахнет спиртом, табаком и мужским потом.

И Мотоко Кусанаги, майор Секции 9, закалённый солдат, лежит в центре этого ада в обличье хрупкой куклы. Она не спит. Она целится.

Внутренний интерфейс андроида, обычно тихий фон, пронзает резкий, настойчивый сигнал. Приоритетное сообщение из штаба. Канал связи, который она считала заблокированным после вчерашнего инцидента с трансляцией, прорвался сквозь локальные помехи. Текст горит в углу её цифрового зрения, холодный и безличный: «Секция 9 — Кусанаги. Немедленный отчёт о статусе операции. Подтвердите приём.»

Паника — чистая, животная — на миллисекунду выжигает все логические цепи. Они видят. Они слышат. Сейчас. Пока она лежит здесь голая, пока эти мужчины говорят о том, как будут её использовать.

Но паника — это роскошь, которую её настоящее тело может себе позволить. Это тело — нет. Она душит импульс, заковывает его в лед. Её физическая оболочка не дрогнула. Дыхание осталось ровным, притворно-сонным. Внутри же она молниеносно сканирует канал. Это не голосовая связь. Только текст. Узкополосный, шифрованный пакет. Они не слышат происходящее. Они лишь требуют ответа.

Игнорировать — значит вызвать подозрения в штабе. Они могут предпринять что-то глупое, рискованное. Ответить — значит отвлечь драгоценные вычислительные ресурсы, создать цифровой след, который Тихий может обнаружить при своей «углублённой диагностике». И как ответить? Что написать? Правду? «Нахожусь в теле секс-андроида. Ожидаю группового изнасилования в рамках поддержания легенды. Продолжаю наблюдение.»

Ярость, та самая, чёрная и бездонная, шевельнулась рядом с воображаемыми патронами под диваном. Она взяла щепотку. Подожгла ею холодный расчёт.

Её ментальный фокус разделился. Большая часть осталась с комнатой: с шагами Громова у мини-бара, с запахом табака от Гризли, с металлическим стуком деталей пистолета Молота. Меньшая, острая как бритва, ушла в интерфейс. Она сформировала ответ, сжатый до предела: «На месте. Наблюдение. Канал нестабилен. Отчёт по факту.» Отправила.

Сигнал ушёл. Наступила тишина. Не на три секунды. На пятнадцать.

А потом интерфейс вспыхнул снова. Новое сообщение. От Бато. Узнаваемый даже в текстовом формате грубый, прямой стиль: «Мотоко. Что за хрень? Данные вчерашние... обрывочные. Ты в порядке?»

Эти слова — «Ты в порядке?» — ударили сильнее, чем любые приказы. Они пробили стальную оболочку контроля и ткнулись в живое, униженное нутро. Вчерашние данные. Обрывочные. Они видели фрагменты. Слышали обрывки. Догадываются.

Её пальцы — не её пальцы, идеальные, с мягкими подушечками — непроизвольно дёрнулись на полу. Микроскопическое движение. Но её тело было теперь её врагом. Автономная система терморегуляции, которую она только что заблокировала, дала сбой от внутреннего стресса. Волна искусственного тепла хлынула от центра грудного блока к периферии. Кожа на её бёдрах, животе, груди покраснела. Лёгкий, но заметный розовый румянец, имитирующий стыд или возбуждение.

— Эй, гляньте, — раздался голос Молота. Он перестал собирать пистолет. — Кукла-то розовеет. Во сне, что ли, возбуждается?

Взгляд Гризли скользнул по ней. Заинтересованный. — Функция такая. Реакция на присутствие мужчин. Рекламная фишка.

— Ну надо же, — фыркнул Громов, отхлёбывая виски. — Даже спящая работает.

Кусанаги лежала, сжимая ментальные тиски. Она заставляла тепло уходить, откачивала его, перенаправляла в нечувствительные сервисные узлы. Румянец стал спадать. Медленно. Слишком медленно.

А в интерфейсе мигал курсор, ожидая ответа Бато. Каждая секунда молчания кричала. Она набрала слова, каждое — как пуля, которую приходилось вытаскивать из собственной плоти: «Оперативный статус: стабилен. Не выходить на связь. Это приказ. Кусанаги.»

Отправила. И сразу же, прежде чем прийти новый ответ, наложила на входящий канал сложный фильтр. Она не могла его закрыть — это выдало бы её активность. Но она могла сделать так, чтобы сообщения приходили с задержкой, буферизовались, требовали ручного запроса на получение. У неё не было времени на угрызения совести или объяснения. У неё было поле боя, которое начиналось здесь, на этом холодном полу.

Шаги. Тяжёлые, неторопливые. Громов отошёл от бара и приблизился. Он остановился так, что его ботинки оказались в сантиметрах от её разбросанных волос. Она видела их через ресницы — дорогие, из матовой кожи, с каплями уличной грязи на носках.

— А диагностику когда, Тихий? — бросил Громов в сторону приоткрытой двери кабинета.

— Час, — донёсся оттуда ровный голос. — Завершаю настройку оборудования.

— Час, — повторил Громов, размышляя. Его взгляд был прикован к её телу. Не как к человеку. Как к механизму, который скоро будут испытывать. — Ладно. Раз уж она и так проявляет активность... Давайте проверим отзывчивость. Перед встречей надо быть уверенными в качестве товара.

Лёд в её сознании сменился абсолютным, беззвучным вакуумом. Это было оно. Не вечерняя «презентация». Пробный запуск. Сейчас.

Гризли отложил сигарету. Молот с щелчком вставил магазин в пистолет, но не стал его досылать в паз, положил оружие на столик. Они обменялись взглядами. Не возбуждёнными, а деловыми. Они встали, окружили её.

— Поднимай, — сказал Громов.

Гризли наклонился. Его большие, волосатые руки скользнули под её спину и колени. Прикосновение было грубым, без намёка на нежность, просто функциональный захват. Датчики на её коже взорвались шквалом информации: давление, текстура кожи, температура пальцев. Она позволила телу обмякнуть, как у спящего андроида. Голова откинулась назад, волосы коснулись пола.

Он поднял её. Она была лёгкой. Хрупкой. Он отнёс её к широкому кожаному дивану и бросил на него, не как человека, а как вещь. Её спина мягко ударилась о прохладную кожу.

Теперь она лежала на диване, а они стояли вокруг, взирая сверху вниз.

Порно библиотека 3iks.Me