В чулочках в Нью Йорке- Читать онлайн

не было. Всё было одинаково ледяным. Ноги уходили в воду по щиколотки, вода хлюпала, кусочки льда кололись под ступнями.

Путь казался мне бесконечным. Я дрожала, бледнела, зубы стучали — уже даже без моего участия.

А потом... как будто щёлкнуло.

Всё вдруг стало по барабану.

Я будто отцепилась от своего тела.

Холод отступил — или, может, я просто перестала его чувствовать. Словно кто-то нажал кнопку “выключить”.

И вместо боли пришло что-то странное — лёгкость. Тишина. Равнодушие.

Я даже стала с любопытством оглядываться по сторонам.

Ну а что — незнакомый город всё-таки. Впервые в Нью-Йорке. Не каждый день в таком месте оказываешься, да ещё в таком... экзотическом виде.

Башни домов, вывески, запах кофе из ларька, смех какой-то компании у входа в метро... Всё это как будто происходило не со мной. Я была туристкой в своём собственном сне.

Я перешла дорогу и оказалась в маленьком парке. Небольшая аллея между деревьями, аккуратные скамейки, снег нетронутый. Хоть не было этой противной, уличной слякоти.

Тут было тише.

Тут никто не смотрел.

Я медленно шла по утоптанной тропинке, а ноги... Ноги то ли притерпелись, то ли окончательно замёрзли. Я их уже почти не чувствовала.

Будто ступала не я. Будто это всё делала какая-то другая девушка — упрямая, уставшая, немного сумасшедшая.

Я просто шла. Потому что надо. Потому что обещала себе дойти. Потому что выбора нет.

***

И вот — наконец. Brighton Avenue. Та самая.

Я дошла. Значит, не зря всё это.

Значит, ноги не зря горели и ныло горло. Значит, я не зря стояла в босоножках под витринами, не зря шлёпала по лужам, не зря смотрела на людей, которые проходили мимо, как мимо ветки на дороге.

Я дошла.

К тому времени, кажется, похолодало.

Снег уже не таял под ногами. Он лежал плотным, ровным покрывалом на газонах, на ступеньках крылечек, на перилах. Примёрз к стёклам машин. Даже на асфальте начал нарастать белый налёт — как иней на запотевшем стекле.

А я всё шла.

Я начала оглядываться — искать. Что? Приметы.

Вывеску. Подъезд. Характерное окно. Что угодно.

Но что я могла вспомнить? Я ведь даже номер дома не знала. Только “где-то между седьмой и десятой улицами”.

Я принялась спрашивать.

Останавливала людей на тротуарах. Подходила к прохожим.

— Простите... Вы не знаете, здесь живёт девушка, Катя? Катя Петрова. Молодая, лет двадцать. Тёмные волосы, работает официанткой, кажется... Может, учится в колледже...

Они смотрели на меня — кто с удивлением, кто с явным беспокойством, кто с раздражением.

Один мужчина просто ускорил шаг, будто я заразная.

Пожилая женщина махнула рукой:

— Нет, не знаю. Не мешайте идти.

Другая — даже не остановилась, прошла мимо, уставившись в телефон.

Но я не сдавалась.

Я пошла дальше.

Из двора — во двор.

От крыльца — к крыльцу.

От домофона — к прохожему.

Спрашивала, просила, объясняла. Голос хрипел, но я всё равно говорила.

— Может, слышали? Она тут должна жить... Катя... Катюша... моя племянница...

— Простите, вы кто?

— Я... я её тётя. Из России... Я... просто...

Я запиналась, путалась.

Мне стыдно было за свой вид. За бледное, мокрое тело, за синие ступни, за дрожащие руки, за то, как я выгляжу — как сумасшедшая, сбежавшая из фильма ужасов.

Но хуже всего было — когда люди смотрели на меня и не видели человека.

Только нелепость. Нарушение привычной картины.

Ни тепла. Ни интереса.

Как будто я была сном, на секунду появившимся в чужом дне.

Но я продолжала.

Потому что выбора не было.

Потому что где-то здесь — должна быть она.

***

Я обратилась к пожилой паре — мужчина и женщина, такие... классические американцы, лет под семьдесят, в длинных куртках, с мешками из супермаркета.

Они остановились.

Сначала просто уставились на меня — ну да, зрелище ещё то: в босоножках, почти голая, дрожащая и красная как рак. Женщина даже рот приоткрыла, будто не могла поверить в то, что видит.

Но — вдруг.

Женщина нахмурила брови, прищурилась и сказала:

— Да вроде... знали такую. Катя... вроде из России. Да. Здесь много иностранцев живёт.

У меня сердце ёкнуло.

Вот оно. Наконец.

— И где она?! — не выдержала я, почти бросившись вперёд.

— Да съехала месяца два назад, — сказал мужчина, потирая нос. — Говорила, дорого ей тут было жить. Вот она и переехала.

— Куда?! — у меня голос чуть не сорвался, губы дрожали. — Куда она переехала, не вспомните?

Женщина снова нахмурилась, задумалась.

— Да вроде адрес свой оставляла... Чтобы почту пересылали, значит. Погоди-ка. Пойду посмотрю.

Она неспешно пошла в подъезд, достала связку ключей, долго подбирала нужный, потом отперла дверь. Я за ней в тёплый подъезд — пусть и ненадолго, но это был рай по сравнению с улицей.

Тепло, запах обогревателя, старых ковриков, пыли... почти как дома.

Но пригласить внутрь она меня не предложила. Ну да, американцы. Фу.

— Подожди здесь, — строго сказала она и скрылась за дверью своей квартиры.

Я села прямо на ступеньки.

Мокрая, замёрзшая, ноги у меня совсем онемели, но я чувствовала, как холод отступает хотя бы здесь.

Я сидела, вслушивалась в звуки из-за двери, в её шуршание и возню, и впервые за весь день позволила себе... просто ничего не делать. Просто сидеть. Закрыть глаза. Дышать.

Прошло минут пять, может десять. Наконец дверь снова отворилась.

Женщина вышла и, гордо подняв подбородок, протянула мне мятый клочок бумаги.

— Вот, смотри. Адрес я, оказывается, сохранила.

— Спасибо... — прохрипела я, и голос мой был тихий, почти срывающийся. Я едва смогла выдавить улыбку.

Я кое-как поблагодарила. Честно, если бы могла — расцеловала бы её.

Но губы еле двигались, и тело не слушалось.

Я просто взяла бумажку, вцепилась в неё дрожащими пальцами, и снова пошла.

А что

Порно библиотека 3iks.Me