В чулочках в Нью Йорке- Читать онлайн

было делать?

Сидеть в подъезде?

Я вышла обратно на улицу, на снег.

Посмотрела на адрес.

Квинс.

Другой район. Практически другой город.

А Нью-Йорк — он, знаете ли, огромный.

И я там, где ноги уже еле волочатся, где руки не гнутся, а уши звенят от ветра — должна как-то добраться... туда.

***

Глава 2. Маршрут

В Нью-Йорке из Бруклина в Квинс можно добраться несколькими способами.

На метро — по L-линии, она соединяет East Williamsburg в Бруклине с Ridgewood в Квинсе.

Можно и на автобусе, если повезёт с маршрутом.

Ну или в конце концов пешком. Теоретически.

Можно, да.

Но это, чёрт побери, долго. И холодно.

А я уже и так была замёрзшая до последней косточки. Ноги не чувствовала, руки тряслись, губы едва шевелились.

Я всё-таки попробовала сунуться в метро.

Зашла на станцию, надеясь, что, может, получится пройти незаметно. Или кто-то войдёт — и я за ним проскользну.

Но не тут-то было.

Только я подошла к турникету, как ко мне подскочил охранник — молодой, с ухмылкой на лице и бейсболкой с логотипом MTA.

— Эй! Эй, крошка! Ты куда в таком виде?! — заорал он.

Я попыталась что-то сказать, объяснить, но он даже слушать не стал.

— Нет билета — проваливай! Иди работай, раздевайся там, где это платят! — добавил он напоследок и громко рассмеялся.

Ещё пара человек в зале обернулась, кто-то хихикнул.

— Шлюха какая-то... — донеслось мне вслед.

Я стояла, прижав руки к груди, и чувствовала, как внутри у меня всё стынет.

Не только от холода. От стыда. От бессилия.

Они видели перед собой не замёрзшую девушку, не потерянного человека, не беду.

Они видели — повод посмеяться.

Я развернулась и ушла.

Назло.

На автомате.

На дрожащих ногах, через гудящий проспект, обратно в холод.

К чёрту их метро.

Дойду сама. Как-нибудь.

Если не рухну по дороге.

***

В автобусе ещё хуже получилось.

Я каким-то чудом втиснулась внутрь.

Сначала никто особо не обратил внимания — водитель только крякнул, но махнул рукой, мол, проходи уже, не мешай движению.

Автобус тронулся. Я прижалась к стойке возле двери, дрожала, оставляя за собой мокрые следы, и мечтала, чтобы до Квинса добраться быстро, незаметно, чтобы никто не докопался.

Проехала пару остановок. Всего пару.

А потом зашли контролёры.

Двое. Мужик лет сорока и девушка с планшетом, вся в форме и строгостью. Они сначала обошли пару рядов, проверили билеты, потом увидели меня — и остановились, как вкопанные.

— У вас билет? — спросил мужик, уже зная ответ.

Я покачала головой.

— У меня... Я просто... Мне надо до Квинса. Племянница. Я...

— Без билета — нельзя, — отрезала женщина.

— Я... замёрзну же... — прошептала я.

Мужик усмехнулся и кивнул на дверь:

— Ну так иди пешком, крошка. Полезно для здоровья.

И ухмыльнулся. Так мерзко, так по-нью-йоркски, что я не выдержала — развернулась и вышла, не дожидаясь, когда меня выкинут официально.

Обратно. в босоножках. На снег.

С мокрой остановки — в ещё более мокрую реальность.

Ветер ударил в лицо как пощёчина. Грязный, ледяной, злой.

Я шмыгнула носом и стиснула зубы.

Ну и пошла.

А что ещё оставалось?

Вот так и идёшь, девочка. в босоножках. Через город, который тебя не ждал.

Шаг за шагом. Потому что назад нельзя.

***И всё, что у меня оставалось — это клочок бумаги в кулаке.

Последняя ниточка.

Последний шанс

Я шла, и всё сжимала в кулачке последнюю свою надежду — тот самый мятый, уже почти промокший клочок бумаги с адресом Кати.

Он начал расползаться по краям, бумага размокала от снега и влаги на моих пальцах, но я держала его так крепко, будто это был спасательный круг.

Потеряю — всё. Тогда точно конец.

А становилось всё холоднее.

С каждым кварталом, с каждым шагом.

Мокрый день понемногу скатывался в вечер. Свет стал тусклым, серым, как будто и небо устало смотреть на всё это.

Фонари уже начали загораться. Кто-то в спешке шёл с работы. Кто-то кутался в шарф, жаловался на холод по телефону.

А я — всё шла.

Без шапки. Без сапог. Без плана.

Только с клочком бумаги, в чулочках и с непонятной упрямой мыслью: дойду. Дойду. Я русская. Я не сдамся.

Ноги уже не просто болели — они казались чужими.

Словно я на них не ступала, а перетаскивала за собой. Пальцы не шевелились, пятки горели, и каждый шаг давался тяжелее.

Но я шла.

Стук-стук каблуками шпильками по замерзшей мостовой.

Иногда подошвы скользили, и я едва удерживала равновесие, хватаясь за воздух, вздрагивая от страха упасть.

«Кто вообще придумал эти дурацкие туфли?» — злобно подумала я. На них невозможно ходить. Особенно в такой холод. Особенно, когда идти далеко. Особенно, когда ноги немеют от холода.

Я остановилась. Постояла. И, не выдержав, сбросила туфли — осторожно, как будто совершала что-то запретное. Осталась стоять прямо на снегу, в одних тонких чулочках. Подошвы ног коснулись льда — и я тихо застонала.

Я посмотрела вниз. Странно — не боль, а больше изумление. «Это мои ноги? Эти белёсые, полупрозрачные штуки — мои?»

На секунду мелькнула мысль: а может, так и идти дальше? босиком? Даже легче — и не так скользко, и каблуки не мешают. Но...

Я вдохнула глубоко. Нет. Так я себе ноги окончательно отморожу. Хоть туфельки и ад, но это хоть что-то. Хоть иллюзия защиты.

Вздохнула. Наклонилась. С усилием натянула туфли обратно на одеревеневшие ноги. Они не хотели сгибаться, но я заставила. Стиснула зубы. И снова — шаг. И ещё.

Стук-стук.

Шаг за шагом.

Словно каждый удар каблука — вызов.

Миру. Холоду. Себе самой.

Иногда я поднимала глаза на адреса домов.

Сравнивала цифры. Сбивалась. Возвращалась.

Пальцы онемели настолько, что я уже едва различала, что написано на бумажке.

Я подносила её к самому лицу, чтобы разглядеть сквозь вечерний туман и снежные капли.

Ну же...

Порно библиотека 3iks.Me