Я жертва гипноза (Полная версия)- Читать онлайн

выходу, а я шла, чувствуя, как с каждым шагом из моей растянутой, залитой спермой киски вытекает свидетельство измены. Оно текло по ногам, оставляя невидимые для Славы, но физически ощутимые мной, липкие дорожки. Я шла, глядя в пол, и в голове гудело только одно: он выиграл. Он всё предусмотрел. И теперь у меня нет выхода. Я навечно прикована к нему этим стыдом, который был больше, чем страх.

Поцелуй Славы был нежным, заботливым, полным слепой веры в то, что он утешает пострадавшую жену. Я ответила ему взаимностью, стараясь не думать о том, что мои губы только что обхватывали совсем другой член, что в глубине горла ещё стоит его привкус -солёный, чуть горьковатый, чуждый. Слава отстранился, на мгновение задумавшись.

— Странно… от тебя пахнет… лекарствами, что ли? -пробормотал он, но сам же отмахнулся. -Наверное, опять эти эфирные масла Льва Матвеевича.

Я молчала. В машине сидела, сжавшись в комок, глядя в темноту за окном. Злость была густой, чёрной, как мазут. Она заполнила ту самую «пустоту», которую только что создал Лев. Уничтожить. Мысль стучала в висках, как молот. Уничтожить его, этот кабинет, все эти кассеты. Но как? Голова была пуста от планов, забита только отрывочными, стыдными картинами и леденящим страхом перед компроматом.

Потом мысли сместились. Шкаф. Тетрадь. Вот он, мой жалкий козырь. Но проблема была даже не в том, чтобы написать. Проблема была в том, чтобы помнить. После сеансов, особенно после срабатывания якорей, в памяти зияли чёрные дыры. Я помнила, что был секс с Серёгой, как смутный, позорный сон. Но детали -его лицо, звуки, ощущение -стирались, как мелом с доски. То же с сыном. Я знала факт. Но не помнила вкуса, не помнила его выражения. Моя собственная жизнь превращалась в архив с утерянными файлами.

Мы приехали. Слава, поцеловав меня в лоб, укатил к друзьям -«развеяться после такого тяжёлого дня». Ирония была удушающей. Я осталась одна в тишине квартиры, пахнущей им и его глупой заботой.

Я сидела на кухне, лихорадочно перебирая в голове способы мести. Поджечь кабинет? Нанять кого-то? Шантажировать его? Каждая идея разбивалась о скалу его расчётливости и моей полной беззащитности.

И тут вибрировал телефон. Не Славы. Даже не Льва.

«Число».

Сообщение было длинным, без эмоций, как отчёт.

*«Твои данные: ФИО, адрес, место работы Славы, школа Степы. Видео с рынка (цыгане) имеет временную метку и геолокацию. В пабликах уже есть скриншоты твоих нюдсов (без лица, но фигура, родинка на пояснице, форма груди -идентичны). Вероятность идентификации при совмещении данных: 98.7%. Вопрос: как скоро найдутся желающие сопоставить? Думаю, Степе в школе уже неловко. А будет ещё веселее, если сложат 2+2. Твоя репутация фетишистки, которую рвут на улице, добавит пикантности. Поздравляю, Глория. Ты стала городской легендой. И легенды имеют обыкновение обрастать новыми деталями.»*

Я читала и не дышала. Это был не шантаж. Это был приговор. Он не требовал ничего. Он просто констатировал факт моего тотального, публичного уничтожения. «Число» давно перестал быть просто извращенцем в телеграме. Он стал хроникёром моего падения. Архивариусом позора.

И его последняя фраза ударила сильнее всего:

«Смотри, если сопоставить твои нюдсы и те видео… как думаешь, как скоро люди поймут, что ты не жертва, а фетишистка? Что тебя не насиловали, а ты просто отыгрываешь свои пошлые фантазии на улице? Что ты -грязная, больная шлюха, которая кончает от публичного унижения?»

Он бил не в страх, а в ту самую, самую глубокую, самую стыдную правду, которую я пыталась от себя скрыть даже в тетради. Он вытаскивал её на свет и предлагал на неё посмотреть. И самое страшное -он был прав. Не полностью, но достаточно, чтобы разрушить любую версию о «несчастной жертве».

Я рванула в спальню, сердце колотилось где-то в горле. Мысль о тетради была единственной соломинкой в этом болоте. Я подбежала к шкафу, отодвинула тяжёлые свитера на верхней полке, запустила руку в щель между стеной и задней стенкой шкафа.

Пусто.

Гладкая, пыльная поверхность. Никакого кожаного переплёта.

— Блять… -вырвалось у меня шёпотом. Кровь отхлынула от лица. Не может быть. Я же перепрятала. Куда?

Я метнулась к корзине для грязного белья в углу комнаты. Это было гениально, я думала. Никто из семьи, ни Слава, ни тем более сыновья, не полезет туда. Я откинула крышку. Запах стирального порошка и несвежего хлопка. Я стала лихорадочно перебирать скомканные майки, ночные рубашки, колготки.

И нашла. Вернее, не нашла то, что искала. Тетради не было.

Но я наткнулась на своё «тайное отделение» -свёрток в самом низу, завёрнутый в старую футболку. Я развернула его дрожащими руками.

Игрушки. Чёрный, реалистичный фаллос, среднего размера. Розовый вибратор потолще, с рёбрышками. Тюбик смазки на водной основе. Они лежали там, где я их оставила. Но… что-то было не так.

Фаллос лежал не параллельно вибратору, как я его клала, а перпендикулярно. Вибратор был выключен, но батарейный отсек был слегка приоткрыт, будто его проверяли. А тюбик смазки… он был почти пуст. Я помнила, что использовала его пару раз, но не до такого же! С мятого носика тянулась тонкая, липкая, засохшая нить -будто его выжали, чтобы посмотреть, сколько там осталось. Или… чтобы использовать.

И самое странное -пропали трусики. Одна пара. Чёрные, кружевные, самые откровенные. Я точно помнила, что бросила их в корзину вчера вечером, после… после всего. Их не было.

Кто? Слава? Нет, он сроду не прикасался к моему грязному белью, считал это неприличным. Степа? Мысль была омерзительна и в то же

Порно библиотека 3iks.Me