Букет для Иры- Читать онлайн

Я припарковал машину у подъезда, и руки мои привычно дрожали — не от холода, а от предвкушения. В салоне на заднем сиденье лежал букет. Сто двадцать алых роз. Я специально заказал у флориста, который знал вкус Ирины: никаких листьев папоротника и прочего, только плотные, тяжёлые бутоны, чтобы пахли так, что кружится голова.

Юрий Николаевич — это я. На работе меня называют «волчара», «удав» и иногда «очень большая шишка» за спиной. Но это всё витрина. Настоящая жизнь начинается там, где я переступаю порог нашей квартиры на девятом этаже.

Сегодня я вернулся на два часа раньше. Совещание в министерстве отменили, и я не стал, как обычно, сидеть до восьми в кабинете, перебирая бумаги. Мне хотелось порадовать Иру. Вообще, я стараюсь радовать её всегда. Мою Госпожу.

Тишина в прихожей меня не насторожила. Я снял пальто, повесил его сам — Ира не терпит, когда вещи висят неряшливо. Цветы держал в левой руке, правой разулся. Кожаные туфли поставил на полку четвёртым рядом.

И тут я услышал.

Сначала — кровать. Знакомый ритмичный скрип пружин. Я заказал эту кровать из Италии за сумму с тремя нулями евро. Теперь она пела чужую песню. Потом — голос. Не её. Мужской, молодой, с хрипотцой. И смех Ирины — тот самый, низкий, горловой, который она обычно дарила мне по субботам, когда брала в руки плётку.

Я остановился в коридоре. Розы пахли так, что у меня зашумело в голове.

Мне потребовалось ровно четыре секунды, чтобы всё понять. Ни злости. Ни ревности. Только холодная, чистая, почти хирургическая ясность. Я же не дурак. Мне пятьдесят два. Ей сорок два. Я даю ей всё: деньги, дом, машину, шубы, путешествия. Но секс... Секс — это другое. Я стараюсь. Я лижу её по два часа. Я позволяю ей садиться на моё лицо так, что иногда мне кажется, что я задохнусь. Но мужчине за пятьдесят не угнаться за двадцатипятилетним торсом. Это был вопрос времени. Вопрос того самого часа.

Я тихо, почти бесшумно, прошёл в гостиную. Дверь в спальню была приоткрыта. Я не заглядывал. Я просто встал у косяка, держа букет перед собой, как щит. Заглянул в щель...

Мне была видна только часть её голой попы, которая содрогалась от ритмичных движений поршня её любовника.

— Ира, — сказал я негромко. — Я дома.

В спальне всё замерло. На секунду. Потом — шорох, мат («блять, блять, блять» — мужской голос), звон ремня о пол.

Я отвернулся к окну. Да, так деликатнее. Молодой человек выскочил через пару минут. Я краем глаза увидел, голый торс и босые пятки, мелькнувшие в прихожей. Дверь хлопнула.

Тишина.

Минута. Две. Ира вышла из спальни. На ней был шёлковый халат — цвета слоновой кости, тот самый, что я привёз из Милана. Пояс завязан слабо, так, что видно ложбинку между грудей. Она не смотрела мне в глаза. Она смотрела на букет.

— Ты прервал нас, — сказала она. Голос ровный, без истерики. Только лёгкое недовольство, как у хозяйки, которой дворник принёс почту не вовремя.

Я опустился на колени. Паркет — холодный, дубовый. Я встал на оба колена, выпрямил спину и протянул ей розы.

— Прости, — сказал я.

Она взяла букет. Понюхала. Один лепесток упал на пол.

— Ты не должен был этого делать. В следующий раз звони, если возвращаешься домой раньше.

— Хорошо, моя Госпожа.

Я смотрел на её пальцы. Длинные ногти, с красным лаком. Она не носит обручальное кольцо дома. Говорит, что оно мешает.

— А за этот случай будешь наказан, — добавила она и, развернувшись, бросила букет на диван. Розы рассыпались по шёлковой подушке. Алые по белому. Цвета польского флага.

Я всё ещё стоял на коленях.

— Ира... — начал я. Голос сел.

Она обернулась. Вопросительно подняла бровь.

— Я хочу тебе отлизать. Сейчас. Прямо сейчас.

Она усмехнулась.

— Ты с ума сошёл? Он только что...

— Поэтому и хочу, — выдохнул я.

Четыре года я ждал этого момента. Четыре года фантазировал по ночам, когда она спала рядом, отвернувшись к стене. Я представлял её разгорячённой, чужой, использованной. Мне хотелось быть вторым. Не первым. Вторым. Тем, кто собирает остатки. Тем, кто добирает то, что не добили.

— Извращенец, — сказала она, но в голосе уже не было усмешки. Там было любопытство. И — я знал это нутром — желание. Потому что тот мальчишка, кем бы он ни был, не довёл её до конца. Я знал Иру. Она не кончает быстро. Ей нужен ритм, язык, терпение. А у молодых — один порыв, и всё.

Она распахнула халат. Не снимая. Просто развела полы.

Я подполз. На коленях.

Она была красной. Не розовой — красной, набухшей, мокрой. Её запах — мой запах, наш запах — смешивался с чужим. С презервативным латексом и молодым потом. И ещё — с чем-то горьковатым, мужским, что осталось внутри неё.

Я припал.

Языком — снизу вверх, медленно, как учат в интернете. Круговыми движениями по клитору. Потом — глубже, внутрь, собирая всё, что там осталось.

Ира вцепилась мне в волосы. Не нежно. Взяла двумя руками за виски и прижала моё лицо так, что у меня захрустел нос.

— Не останавливайся, — прошептала она сверху.

Я не останавливался. Я работал языком так, как будто от этого зависела моя жизнь. А она, по сути, и зависела.

Через семь минут она начала дышать часто-часто, мелкими всхлипами. Ещё через две — выгнулась дугой, замерла на три удара сердца, а потом забилась. Судорога прошла по

Порно библиотека 3iks.Me