Букет для Иры- Читать онлайн

с голубыми глазами и белыми волосами.

Она наклонилась ко мне. Погладила по голове.

— А потом я переехала сюда. Думала, с русскими будет сложнее. Русские мужчины — они гордые. У них танки, космос, «держитесь там, мужики». Но оказалось... — она сделала паузу, — оказалось, что русские ещё покладистее литовцев. Им только дай повод. Скажи «на колени» — и они упадут. Скажи «лижи» — и они будут лизать. Андреи, Сергеи, Дмитрии... Я их меняла как перчатки. Все хотели быть моими мальчиками для битья.

Она посмотрела мне в глаза. Я лежал у её ног, и мне казалось, что я тону в её взгляде.

— А ты, Юрий Николаевич, — сказала она, — ты особенный. Ты не просто мальчик. Ты — папик. С деньгами. С квартирой. С машиной. Ты можешь дать мне то, чего не могли дать Йозасас и Петрасас. Комфорт. Шубы. Путешествия. Дом в Испании, в конце концов.

— И что я получу взамен? — спросил я.

Она встала. Медленно расстегнула юбку. Она упала на пол. Потом — трусы. Тонкие, кружевные, чёрные.

Она развернулась ко мне спиной. Наклонилась. И медленно опустилась.

Прямо на моё лицо.

Её попа была идеальной. Не сухой фитнес-попой, нет. Мягкой, тяжёлой, женской, настоящей. Она села так, что я почувствовал всю её — тепло, влажность, запах. И свой собственный ужас. Который мгновенно превратился в дикое, животное возбуждение.

— Ты получишь меня, — сказала она, покачиваясь. — Всю. Каждый день. Каждую ночь. Я буду твоей Госпожой. А ты будешь моим... инструментом. Не мужем. Не любовником. Инструментом. У тебя есть язык? Он мне пригодится. У тебя есть член? Может быть, тоже. Но главное — у тебя есть кошелёк. И колени. Ты умеешь стоять на коленях, Юрий Николаевич?

Я не мог говорить. Язык был занят.

— Я спросила, — она надавила сильнее, — ты умеешь стоять на коленях?

— Да, — прохрипел я.

— Тогда мы договорились.

Это было двенадцать лет назад.

С тех пор многое изменилось. Я немного поседел. Она стала рыжей. Но её попа — та самая, которая покорила меня тогда — осталась прежней. И я до сих пор обожаю её. Каждый миллиметр.

Знаете, есть мужчины, которые любят женщин за глаза. За улыбку. За голос. А я люблю Иру за то, как она садится мне на лицо. Без предупреждения. Без нежности. С полной уверенностью, что я выдержу. Что я не задохнусь. Что я буду лизать, пока она не скажет «стоп».

И она права. Я выдерживаю. Я не задохнусь. Я лижу. Я доволен.

Сегодня она разрешила мне отлизать её после того парня. Это подарок. Я должен это понять.

Я вспоминаю, как она распахнула халат. Красное, возбуждённое, чужое. Как она вцепилась мне в волосы. Как кончила.

Ни один Йозас, ни один Петрас, ни один молодой русский торс не заставит её кончить так, как я, потому что я знаю её тело. Я изучал его двенадцать лет. Каждый изгиб. Каждый мускул. Каждый миллиметр её влагалища.

Они — массажисты. Инструменты. А я — муж. Раб. Но муж.

И пусть она сегодня закрылась в спальне. Пусть сказала «не касайся». Завтра она проснётся. А потом я буду на коленях у кровати с новыми розами. И она снова сядет мне на лицо.

Как тогда. В первый раз.

Я встаю с кресла. Подхожу к зеркалу. Смотрю на себя — помятого, с красными глазами, с засохшими на подбородке следами.

— Ты её раб, Юрий Николаевич, — говорю я своему отражению. — И это не наказание. Это привилегия.

В соседней комнате скрипнула кровать. Ира перевернулась на другой бок.

Я улыбаюсь в темноту.

— Спокойной ночи, Госпожа. Я люблю тебя. Даже после него. Особенно после него.

***

Я проснулся в гостиной ровно в шесть — привычка, которую не отменили ни бессонница, ни тяжесть в груди. За окном ещё было серо, московское утро только-только нащупывало контуры домов.

Я не пошёл на кухню. Включил кофемашину. Я сделал то, что должен был сделать. Побрился. Привёл себя в порядок. Потом — цветы.

Я заказал их ещё вчера вечером, сразу после того, как она закрыла дверь спальни. Новые розы. Сто двадцать штук. Теперь не алые, а белые. Мне показалось, что белый цвет сегодня уместнее. Цвет прощения.

Цветы привезли в семь. Я расписался, не глядя на курьера. Поставил букет в вазу — огромную хрустальную, которая обычно стояла пустой в углу гостиной. И ждал. Она вышла в десять.

Халат — тот же, цвета слоновой кости. Волосы распущены, рыжие, вьются по плечам. Без косметики, но это не имело значения. Ирина была красивой той породой, которой макияж только портит.

Она не посмотрела на меня. Прошла мимо, взяла кофе, села на стул. Только потом подняла глаза.

— Ты не спал?

— Нет, Госпожа.

— А я спала. Хорошо. — Она сделала глоток. — После того, как ты меня отлизал, я отключилась. Твой язык — единственное, что в тебе работает безотказно.

Я промолчал. Стоял у порога гостиной, держа руки по швам.

Она кивнула на букет.

— Белые?

— Да. Я подумал...

— Ты не должен думать. Ты должен исполнять.

— Простите, Госпожа.

Она поставила чашку. Скрестила ноги. Из-под халата выглянуло бедро — бледное, гладкое, с родинкой, которую я целовал тысячу раз.

— На колени, — сказала она.

Я упал. Быстро. Громко — колени ударились о паркет. Я опустил голову и смотрел на её пальцы босых ног. Ноготь на большом пальце был покрыт тёмно-вишнёвым лаком.

— Ты прервал меня вчера. Ты пришёл без звонка. Ты встал под дверью

Порно библиотека 3iks.Me